Fic Brittana: La Insensata Geometría del Amor *Capitulo 4

Hola! Acá me tienen de nuevo!, desde ya lamento mi retraso con los otros dos Fics, me cuestan un poco más, pero estoy en ello, aunque no voy a negar que también uso algo de mi tiempo de Ocio para hacer algo como esto:
 
Hoy me presento con un nuevo Fic (que juró, será más fluido que los anteriores) debo decir, que amé la historia, es una adaptación del libro “La insensata geometría del amor” de Susana Guzner.
 
Esta historia es una mezcla muy tentadora (a mí parecer) tiene muchos sentimientos encontrados, habrá mucho amor, en su pura constatación, sin tener que parecer tan irreal o fantástico como en las películas o fantasías de ciencia ficción, desde esta historia el amor es tan complejo como puede serlo en la realidad, habrá frustraciones, mucha intriga y celos, sentimiento que buscará su explicación, también hay humor y mucha filosofía de temas tabú tan importantes como el machismo, la homosexualidad y muchas de sus características prejuiciadas, la aceptación y las preguntas sin respuesta de siempre, espero que les guste tanto como a mí.
 
Voy a estar cambiando algunas cosas y ya veré como darle un toque más mío aunque les aseguro que las líneas del dialogo tal cual están son casi iguales a como yo las diría ya que representan algunas palabras y frases bien argento-porteñas y tanas que son exactamente familiares por las costumbres del dialecto lingüístico de Bs as, Capital, mi ciudad :) en fin espero que les guste de verdad.

 
 
Me lo recomendaron hace mucho pero recién ahora lo agarré y la verdad me encantó! La autora es argentina y, como ya dije, el dialogo es muy tano y argento por así decirlo, y la familiaridad del mismo porque yo soy argentina (con raíces italianas), más específicamente porteña, por lo tanto eso me atrajo en principio y después ni hablar, toda la historia es perfecta para mí.
 
Bueno también tengo que decirles que me costó mucho otorgar los roles de Brittany y Santana, fue demasiado complicado, por un lado tenía la gran similitud para con la serie y por otro tenía algo nuevo y casi que completamente distinto a la serie, así que me costó mucho pero aposté por lo nuevo y lo distinto, aunque deberán saber que la similitud era muy tentadora también, espero sus opiniones al respecto.
 
Saludos! NaT!

hola nat,....

se ve muy interesante la novela,.....
a mi también me la recomendaron (también soy 100% argento pero vivo en USA) cuando fui la ultima vez me traje el libro pero todavía no lo leí,... voy a quedarme mejor con tu adaptación,..
nos vemos,....

att; LU!!!

Hey nat,
Ya quiero leer el primer capitulo, hasta la visa :)

Hello
Primer capitulo porfavor
Gracias
Saludos

ellas siempre se han amado con solo verse asi que tranquila esta de lo mejor el inicio de esta historia, hasta pronto!

Hola! Me agradó este cap. Jajaja si! Su química es innegable, y bueno, espero el siguiente cap :D

holap,..

me encanto,..
con ellas solamente vasta una mirada para que salga esa quimica que ellas tiene!!

nos vemos!!!

me encanto el capitulo, aunque por momentos me traslade a la epoca de los capuletos por la forma de la narrativa de brittany, en fin......hasta pronto!

Por la tarde me había regalado un curioso broche que ahora llevaba prendido a mi camiseta y que cada tanto acariciaba para sentir su tacto. Aún no sabía si me gustaba o no, lo encontraba un tanto rebuscado y oscuramente turbador, pero desde luego era mío y ya lo quería.
Estaba montado alrededor de un grueso hilo de metal dorado enrollado en sí mismo que encerraba una pequeña gema amarilla en su seno y que habíamos visto esta tarde en via della Croce. De inmediato se había empeñado en que era para mí. “La espiral es una forma esencial—dictaminó mientras lo enganchaba a mi pecho— la promesa de una correspondencia igualitaria, sin neutralidades ni sentimientos unilaterales. Quiero que lo lleves.”

No había sabido negarme porque no tenía razones de peso para hacerlo, pero básicamente porque me resultaba imposible explicarle la súbita congoja que me secaba la garganta mientras ella trajinaba con el pasador que se le resistía. Tuve que hacer un enorme esfuerzo por disimular mi insólita tristeza a la vez que agradecía el regalo. Me puse a mirar con fingido interés unas sortijas expuestas sobre un paño de dudoso terciopelo, pero por fortuna el sentimiento fue tan fugaz que mientras ella pagaba ya se había desvanecido como por encanto y percibí con alivio que retornaba mi bienestar perdido.
Paseamos a placer por la Villa Borghese, descendimos por la enorme escalinata de la plaza de España y anduvimos arriba y abajo la pretenciosa via del Babuino. En las exclusivas tiendas de via Borgognona y via dei Condotti nos probamos un sinfín de ropa que no pensábamos comprar improvisando desfiles de pasarela la una para la otra, festejando los respectivos comentarios.

Santana parecía disfrutar sobremanera jugando a esconderse y a aparecer de sopetón entre escaparates y portales, y en las boutiques de via Frattina hizo toda una exhibición de comicidad ante los dependientes mostrando un interés que no tenía por los objetos más peregrinos a la vez que imitaba con mucha gracia el disparatado italiano que suelen hablar los españoles.
Su sentido del humor me atraía y me repelía a la vez. Era un tanto sarcástico y a veces sacaba una vocecilla gutural de muñeca caprichosa que me avergonzaba, pero por otra parte estimulaba mi propio infantilismo y me uní al juego de decir y hacer tonterías.
Como cuando estábamos en la tienda donde suelo comprar mis toallas predilectas, no sólo por sus colores poco usuales sino por su esponjoso tejido de nido de abeja. En cuanto me escuchó preguntar por las toallas “nido di ape”, Santana se lanzó a canturrear en un afinado, rasposo y dulce sonido, que hizo estremecer mi propio corazón, era una rima infantil acerca de unas abejas y un panal de rica miel ante el discreto asombro del vendedor, que seguía hablando conmigo cual si ella fuera invisible. Yo estaba bastante incómoda, por toda la revolución en mi interior, pero para mi asombro me uní a la cancioncilla y tuvimos que abandonar el establecimiento ahogadas por la risa, como dos crías festejando sus gracias a espaldas de la profesora. Y sin mis toallas, claro está.

Exhaustas por la caminata recalamos en el Café Greco. Como la suerte estaba de nuestra parte encontramos sin dificultad una mesa vacía, lo cual, le expliqué, no es nada normal en el concurridísimo Greco.
Hablamos de mi profesión y de mi próxima traducción, de mis inminentes treinta años, de la creencia generalizada de que cada decena acarrea una crisis de identidad —ambas coincidimos en que depende de la persona—, del barrio de Salamanca en Madrid que Santana consideraba un sitio estupendo para vivir—yo tengo un apartamento en la calle Hermosilla—, de nuestro mutuo fastidio por los aviones y otras mundanidades.
Escuché con verdadero interés su exaltada declaración de amor por su trabajo. No había estudiado oficialmente la carrera de bellas artes, pero había realizado varios cursos en Nueva York y París y por su tono era fácil adivinar que las artes plásticas eran uno de sus mayores deleites.
Ante su segundo café me contó que había nacido en California hacía veinticinco años, hija de padre latino y madre española, ambos se habían conocido en la residencia de los sueños americanos, dos inmigrantes descubriendo un nuevo mundo juntos.
Sus padres decidieron quedarse en California y se trasladaron a un departamento en el centro de Bahía, llevando consigo a su hijo Blaine, de dos años. Al año siguiente había nacido ella, pero como la profesión de ingeniero de su padre seguía sin ver frutos, en un par de meses regresaron definitivamente a España.

—Santana es un nombre muy original, yo solo lo había escuchado en apellidos—comenté.

—En realidad iban a llamarme Lilith, ya sabes, la primera mujer creada por Dios según la tradición católica y que no sólo se negó a contentar a su creador sino que a la postre resultó ser una malvada de las que se comen a los niños crudos —rió, por un momento me sorprendió la intensidad de su mirada, había algo angustiante en sus pupilas oscuras, o tal vez eran figuraciones mías, que la amará de esta manera tan aterradora no me otorgaba un certificado de sabiduría sobre su persona de todas formas—O sea que nací para vengar agravios.

Obviamente no rememoraba nada de su ciudad natal, y no había regresado nunca. “Volveremos —había prometido yo en un arranque— para que recuerdes y me hagas recordar a mí.” ¿Qué memoria puede conservar de su lugar de nacimiento una criatura a la que apenas nacida la trasladan de país? Pero, y lo más absurdo ¿Qué podía yo evocar de California, imaginando la compañía de Santana junto a mí, mientras lo hacía? Nada. Fue tan sólo una de tantas boutades de este día, pleno de asombros y extrañas coincidencias.

Nuestro propio encuentro había sido una extraordinaria casualidad, teniendo en cuenta las escasísimas posibilidades que tenía yo de volver a coincidir en algún momento con la bella pasajera que me había conmocionado en la cafetería del aeropuerto.
 
Los cambios continuos en los horarios de las salidas y llegadas que tableteaban en los paneles indicaban que algo no funcionaba con normalidad. De hecho, Fiumiccino estaba convulsionado por una amenaza terrorista. Los agentes de seguridad pululaban afanosos por las dependencias del aeropuerto aferrados a sus walkie-talkies como hormigas desconcertadas y finalmente todos los vuelos se cancelaron mientras las Fuerzas Especiales trataban de localizar el explosivo.

Cuando desde la cafetería oí que llamaban a los pasajeros con destino Madrid, la voz anónima de la megafonía me tomó por sorpresa porque casi había olvidado dónde estaba. Tuve que apelar a toda mi fuerza de voluntad para incorporarme y rumbear hacia la puerta de embarque, despidiéndome a distancia y con mucha pena de mi enigmática desconocida.

La noticia del atentado se había extendido entre los pasajeros como un charco de aceite a pesar de la discreción del operativo antiterrorista, y un oficial de Alitalia agrupó a quienes esperábamos el vuelo Roma-Madrid en la correspondiente puerta de salida sin apenas explicaciones.
Yo estaba un poco asustada, como supongo lo estaría el resto del pasaje, pero más que nada furiosa por la desconsiderada falta de información sobre una situación tan delicada. Harta de perseguir a un agente de seguridad para exigirle una explicación, me desplomé en un sillón milagrosamente libre y procuré armarme de paciencia.
Miré a mi alrededor. Más de un centenar de personas abarrotaban el recinto pero nadie parecía dispuesto a ejercer el elemental derecho a la protesta. Como un hato de borregos resignados a su suerte, esperaban solos los unos, reunidos en familia los otros, los niños correteando y dejando un reguero de patatas fritas a su paso, muchos sentados en el suelo enfrascados en sus crucigramas para distraer la espera.
¿Es que no eran, no éramos conscientes de que si efectivamente había explosivos en algún lugar del aeropuerto y estallaban sería una masacre? No tengo madera de heroína, pero al ver el modo en que nos amontonaban sin mayores consideraciones, faltos de protección o al menos de una explicación coherente, sentí que la indignación hacía presa de mí.

Una Brittany desconocida decidió pasar a la acción y me incorporé dispuesta a todo.

Resulta sorprendente la capacidad que tiene la mayoría de las personas para soportar circunstancias adversas como si fueran merecidas, un castigo a vaya saber qué pecado. No creo que sea un ejercicio de estoicismo deliberado, sino más bien ese conformismo grisáceo que mamamos desde la cuna, y esta situación de peligro inminente era buena prueba de ello.
Porque el caso es que hablé con casi todos los pasajeros invitándoles a exigir una solución colectiva y tan sólo convencí a una pequeña avanzadilla de tres mujeres, un par de francesas que apenas si hablaban castellano y una gallega auténticamente furibunda, a las que se sumó un hombre que no cesaba de retorcer sus manos gordezuelas alegando que tenía suma urgencia en llegar a Madrid por un asunto de negocios.
Dejamos al grueso de la gente y salimos a la caza de algún responsable, pero ninguno de los de seguridad se detuvo siquiera a escucharnos y nos espantaban como a moscas molestas. En el mostrador de Alitalia la empleada balbuceó algunas excusas inadmisibles: tenía órdenes estrictas de no alarmar innecesariamente al pasaje, no estaba informada de lo que estaba sucediendo, y por lo tanto nos rogaba que regresáramos a nuestro sitio sin montar un escándalo. Enfadados y dando voces solicitamos la presencia de algún cargo superior, y noté con satisfacción que cada vez más personas se unían a nuestro grupito apoyando enfáticamente nuestra petición.

Exaltada —¿Exaltada, yo?— improvisé un breve pero encendido discurso acerca del respeto debido al ser humano y el derecho a la seguridad, y ya puesta me despaché a gusto contra la arrogancia de quienes tienen la información y no la transmiten, epilogando mi diatriba con un “así es como funciona y se perpetúa el poder”. Me sentía asombrada de mis ínfulas puesto que no solía practicar este aspecto belicoso de mi personalidad. Incluso diría que acababa de descubrirlo. Se me premió con algún que otro “¡Bravo, así se habla!” y quedé de piedra. ¿También era yo esta Brittany de hoy?

La asonada surtió efecto y en pocos minutos apareció de la nada un encargado del aeropuerto que con afectada gentileza se puso de nuestra parte, el pasajero es lo primordial y ha de saber qué sucede, tienen toda la razón del mundo, “pero, señores, comprendan que no podemos detener la actividad del aeropuerto por una llamada anónima de las tantas que se reciben diariamente —añadió con gesto bastante imperativo—, de modo que les ruego nos dejen hacer nuestro trabajo y esperen su vuelo con normalidad. Estamos convencidos de que se trata de una falsa alarma”. Dicho lo cual se fue por donde había venido, si es que la nada es algún sitio concreto, y nos dejó en las mismas.
Tras conferenciar unos momentos, los amotinados decidieron —con mi voto en contra— obedecer al gerifalte y estar al tanto de la marcha de los acontecimientos un “tiempo prudencial”. “¿Cuánto dura un tiempo prudencial? —argumenté—. ¿Diez minutos, media hora, tal vez un día, quién me lo puede decir?”. Nadie respondió.

Por lo visto el encargado había sido muy persuasivo. “De lo contrario —propuso alzando la voz un italiano cuyo vuelo a Bombay también se había retrasado sine die y que se había convertido en el cabecilla del grupo aunque acababa de sumarse a la trifulca—, si pasado ese tiempo prudencial —¡Y dale!— no nos ofrecen una alternativa, volveremos a la carga. Tenemos nuestros derechos y los haremos valer.”
Lo dijo con tal autoridad y rezumando tal confianza en sí mismo que mis ex enfáticos seguidores dieron la media vuelta y rehicieron su camino hacia la sala de espera. Furiosa y resollando de indignación me senté en el suelo apoyando la espalda contra la pared. Era una pataleta con todas las de la ley, y no pensaba volver a la puerta de embarque, no con esa majada de carneros sumisos.

Eran ya las once y media de la mañana, deberíamos estar en pleno vuelo desde hacía media hora y sin embargo se presentaba por delante una espera indefinida, amén de la incertidumbre de ser rehenes de un loco anónimo. Sentí el deseo imperioso de tomar un taxi y regresar a Roma. ¿Pero para qué? Había terminado mis gestiones en la embajada, y tras bastantes jornadas de dura faena ya tenía ganas de volver a Madrid, a mi apartamento, a la rutina que amaba porque la hacía y deshacía a mi antojo.
Podía telefonear a tía Susan, pero la perspectiva de pasar unas horas en su diminuto apartamento de via Giulia escuchando las archisabidas anécdotas de sus ocho gatos no me resultaba para nada atractiva, pero básicamente porque yo no había dado señales de vida durante mi estancia en la ciudad.

Procuré abstraerme de la situación y sosegar la ansiedad que me hacía respirar más rápidamente de lo habitual. Mi arrebato de adalid me había cansado, pero sobre todo me extenuaban mis extrañas conductas, impulsivas y ajenas, cual si no me pertenecieran.
Busqué el libro que llevaba en mi bolso: Baciami ancora, de Monica Moretti, editorial Einaudi, cuarta edición agotada y mi próxima tarea en los meses siguientes. Era bastante largo, unas seiscientas páginas, y abordé las primeras frases sin centrarme apenas en la lectura. Pero la tal Moretti no se andaba por las ramas, iba directamente al corazón de su historia con una decisión no exenta de osadía y hacía gala de un estilo tan directo y punzante que me atrapó de inmediato. Leí de un tirón las primeras cuarenta páginas y tan embebida estaba que no escuché el mensaje que estaban emitiendo por megafonía.

—¿Tú te quedas? —me estaba preguntando la gallega amotinada al pasar por mi lado—. Han dicho que el aeropuerto se cierra hasta nuevo aviso y que vayamos a los autobuses. Por lo visto nos pagan el hotel en Roma.

Me incorporé no sin dificultad porque llevaba en la misma postura un buen rato y seguí al gentío que se dirigía a los autobuses que nos esperaban en la salida principal. Había interrumpido bruscamente mi lectura en un momento muy interesante, justo cuando Concetta, la joven protagonista, defendía ardorosamente su inocencia ante un juez vendido de antemano, acusada de asesinato por la muerte de su patrón y violador, el terrateniente Salvatore Ruscolo. Acabaría en prisión, qué duda cabía, y seguramente la Moretti me llegaría al alma con las penurias carcelarias de la pobre Concetta separada de sus hermanos, su terruño y sus amados prados verdes.
Un argumento clásico de corte rural, ambientado en los años cuarenta y excesivamente melodramático para mi gusto, pero con una trama de actualidad rabiosamente vigente, de manera que ya en el autobús me senté en el primer sitio que encontré e, indiferente a la evidencia de que regresábamos a Roma, retomé la lectura con fruición.

Ni siquiera me preocupé por obtener más información sobre los vuelos, la devolución del billete o cuánto tiempo permaneceríamos a la espera. Concetta, con el corazón transido de rabia y dolor, escuchaba el veredicto: culpable. Por supuesto. ¿Qué podías esperar de un juez rastrero que besaba el suelo que pisaba Ruscolo y del cual había obtenido pingües beneficios? Un policía —nada menos que Guido, su mejor amigo desde que eran críos y armaban trampas para cazar comadrejas— intentaba domeñar a una Concetta enfurecida, que seguía clamando por su inocencia y se resistía a puntapiés y escupitajos en una escena desgarradora.

—¿Está libre este asiento? —oí preguntar en sordina a una modulada voz de mezzosoprano.

Molesta por la nueva interrupción levanté la vista dispuesta a despachar rápidamente el trámite pero enmudecí de inmediato. Mi bella desconocida estaba señalando mi bolso de 
mano invitándome a dejar vacío el sitio.  Sonreí con gentileza—Sí, claro, perdona —respondí acomodándolo entre mis piernas—Ya está.

Me devolvió la sonrisa y se sentó a mi lado. Apenas lo hizo suspiró profundamente mientras amoldaba su cuerpo al asiento. Parecía cansada. Yo quedé en vilo. ¡Qué inaudita coincidencia! Hacía un rato la había contemplado desde lejos intentando desvelar las claves de su misteriosa identidad y ahora estaba aquí, a diez centímetros de mi hombro.
Confusa procuré enfrascarme otra vez en mi libro, pero el sonido de su voz grave y seductora resonando en mis tímpanos como un sonsonete cálido, y la tenue vaharada a First de Van Cleef que emanaba su cuerpo me conturbaron en extremo. Decididamente esta mujer me fascinaba. Los acontecimientos habían hecho que me olvidara de ella, pero la casualidad, que es obstinada, volvía a traerla a mi lado.

Ahora a Concetta la trasladaban a Rimini para hacer efectiva su condena, Guido y otro policía la estiraban cada uno de un brazo para obligarla a subir al coche, pero no pude enterarme bien de cuántos años de cárcel le habían caído ni el alegato de su inexperto abogado porque, para mi asombro, de repente me costaba entender el italiano. Releía una y otra vez la misma página sin retener el texto y además, para qué negarlo, las desventuras de esta desdichada habían pasado a un manifiesto segundo plano.

Cerré el libro y me puse a mirar por la ventanilla. Me había obligado a no mirar siquiera a mi izquierda y a concentrarme en el paisaje, pero no pude evitar hacerlo a hurtadillas con el rabillo del ojo. Por la quietud de su cuerpo supuse que mi acompañante dormía. Con mucha cautela, giré unos pocos grados la cabeza y pude ver su rostro, impasible, como si meditara con los ojos cerrados. De perfil era tan hermosa como de frente: la nariz proporcionada, la frente amplia y despejada, el contorno del rostro armonioso pero a la vez muy contemporáneo. Había dejado caer los brazos sobre el regazo y sus manos reposaban una sobre la otra como si se acariciaran sin rozarse.

La contemplé durante unos instantes fugaces y sentí que la deseaba tanto que me dolía el vientre, que apenas podía contener el impulso de inclinarme sobre su rostro y besar esa boca perfecta.
La urgencia de mi deseo era tan apremiante que, temerosa de que la percibiera, abrí precipitadamente el libro como si buscara en las palabras impresas una vía de escape. ¿Alguna vez había sentido esta violencia de deseo subiendo desde el fondo de mi sexo avasallando mis sentidos con una urgencia dolorosa?

No, el deseo siempre había vestido una tranquilidad cálida en mi, hacía mucho tiempo de eso, más no el suficiente como para no recordarlo, pero esto…. “He deseado a esta mujer desde que la vi hace un par de horas —admití mirando sin ver la página abierta— y me frustra tanto como me encanta sentir esta nueva clase de desesperación.”

—Parecías Agustina de Aragón... — Imbuida como estaba en mis pensamientos, la voz me tomó por sorpresa. Tardé unos segundos en identificarla como suya y que se estaba dirigiendo a mí.

—¿Hablas conmigo? —pregunté en un susurro para no equivocarme.

No abrió los ojos, pero sonrió y repitió con el mismo tono de voz—Parecías una Agustina de Aragón combativa al frente de tus tropas y alzando el pendón de la justicia.

—¿O sea que...? —No supe cómo terminar la frase.

—O sea que. — La réplica, aunque dicha en voz calma, fue tan tajante que parecía una orden. A callar, no se hable más. ¿Y ahora qué? Me quedé en silencio, ponderando las posibilidades de reanudar el diálogo, pero no se me ocurría nada apropiado.“Tampoco son maneras de entablar conversación —pensé—. Lanza una frase ingeniosa, le contesto y luego me tapa la boca. Extraña manera de comunicarse.”


¿De modo que había estado observándome? ¿Y cómo es que yo no había vuelto a verla en el aeropuerto? Me moría de ganas de seguir hablando y por constatar la veracidad de mis especulaciones sobre su persona. Tales eran mis disquisiciones cuando se incorporó en su asiento, echó su melena hacia atrás con ese gesto que ya le conocía y me informó con naturalidad—Por lo visto hoy ya no habrá vuelos, porque las bombas son al menos cuatro y las han diseminado por diferentes puntos del edificio, así que les llevará un buen rato localizarlas y desactivarlas.
—¿Cómo lo sabes? —me asombré.

Alzó los hombros como quitando importancia al asunto—Conozco gente. Ahora están tratando de averiguar si la llamada anónima era efectivamente de un comando terrorista o una broma pesada.

—Pero si aún desconocen si es o no una falsa alarma ¿Cómo saben que los artefactos son cuatro?
Levantó la ceja como quien dice “ya ves qué tontería”. Más que por la información, confieso que me puso contenta el hecho de que hablara el castellano con un marcado acento madrileño. Al menos no era tan extranjera como para... ¿Cómo para qué? ¿Para no perderla con mayor facilidad, era eso? “Tonterías, Brittany —pensé—, ya me dirás si siendo española no puede vivir en cualquier parte del mundo...” Decidí asegurarme—Y mientras asistías a mi arrebato reivindicativo esperabas el vuelo a...

—Ginebra —contestó—. Tenía que estar en Ginebra a mediodía, pero ahora...
“Ginebra, sin más. ¿Por qué será tan lacónica? —me enfadé—. Habla lo justo, no es muy expansiva que digamos. ¿Qué pasa en Ginebra? ¿Se va de vacaciones? ¿Trabaja en un banco, en una joyería, es tour-operadora, tal vez europarlamentaria? ¿Es que vive allí?”.
Estaba a punto de sonsacarle con la mayor discreción, pero esta mujer parecía adivinar mis elucubraciones más íntimas, porque añadió—Yo vivo en Madrid, ¿Y tú?

—También—asentí, francamente aliviada por la información. “Tengo una remota oportunidad de volver a verla”, me dije, pero rectifiqué de inmediato: “¿Y eso a qué viene, tú, qué más da?”—¿Sabes adónde nos llevan? —pregunté por decir algo—. No se han dignado a darnos explicaciones.

—Al hotel Majestic, frente a la Stazione Termini.

—Lo conozco, está bastante ruinoso pero tiene su encanto —dije—. ¿Te has enterado de algo más?

Iba a decir algo pero se calló porque se oía el carraspeo de prueba de un micrófono y desde la cabina del conductor una azafata se disponía a dirigirse al pasaje: “Buenos días, señores pasajeros. Lamentamos las molestias ocasionadas, ajenas a nuestra voluntad. Por razones de seguridad todas las operaciones en Fiumicino se han cancelado hasta nuevo aviso. Les alojaremos en el hotel Majestic y allí deberán esperar nuevas instrucciones. La compañía correrá con todos los gastos. Muchas gracias por su colaboración.”

Los anónimos amigos de mi acompañante debían de ser de alto rango, porque su información era exacta. Me volví hacia ella para decírselo, pero se había ensimismado otra vez, los párpados cerrados, y así se mantuvo hasta que entramos en la ciudad y el autobús se detuvo frente al hotel. Ya en la recepción pregunté a la azafata por nuestras maletas—Eso depende del tiempo de espera — respondió con bastante mal humor, asediada por el resto de pasajeros—. Creemos que la situación se normalizará en un par de horas, no se preocupe, el equipaje está a buen recaudo en el aeropuerto.

De modo que todo mi bagaje era la ropa que tenía puesta y unos pocos enseres en el bolso de mano: el pasaporte, el billete, la gastada cartera de piel que me había regalado Lois, el libro de la Moretti, la agenda electrónica, el diminuto neceser de cosméticos, un paquete de pañuelos de papel y la mitad de una chocolatina. En un principio nos indicaron los sillones del hall de entrada para entretener la espera, pero la protesta airada de la mayoría de nosotros logró que nos asignaran habitaciones. Después de una mañana tan agitada yo suspiraba por una ducha, así que llave en mano subí al tercer piso por las escaleras, los ascensores no daban abasto. Tendría que llamar a mis padres para contarles las novedades, porque si la noticia aparecía en el telediario sin duda se alarmarían. Aprovecharía el tiempo para retomar los pasos de Concetta en su camino a Rimini.

Busqué con la mirada a mi acompañante, pero se había evaporado. Resultaba notable su destreza para la prestidigitación. Aparecía y desaparecía a voluntad como el pañuelo de colores de un mago.
Tras luchar con los grifos vetustos del baño por fin pude calibrar el agua caliente con la fría y surgió un chorro abundante y tibio bajo el que me cobijé con deleite. “Vaya mañana estrafalaria —reflexioné más por hábito que por intención expresa de hacer un balance pormenorizado—.Salgo hacia Madrid, unos terroristas me impiden viajar, me embobo con una mujer —cosa que no me suele suceder nunca— y la deseo con vehemencia, pero luego ella desaparece como una insolación de verano, se me da por hacer de heroína pero mi furia se desvanece en el aire en unos minutos, me traen de regreso a Roma y no me importa demasiado, Concetta de camino a Rimini, yo en el Majestic y me estoy dando una ducha. Me siento como una peonza girando en el vacío.”


Pero lo más notable era que me sentía contenta y relajada, con esa sensación cremosa de estar de vacaciones tras un duro trabajo. Con dificultad oí que llamaban a mi puerta. Empapada y con el pelo chorreando, me cubrí como pude con la toalla y pregunté antes de abrir—¿Quién es?—Yo reconocí su voz de inmediato, pero consideré bastante arrogante que no se dignara a identificarse y no me di por enterada.—¿Yo quién? —insistí.

Escuché su risa a través de la puerta—Tu compañera de viaje en autobús, o sea, yo.

Abrí la puerta luchando con la toalla mal anudada—Me pillas en la ducha. Pasa.
Entró con aire decidido, me saludó con una sonrisa arrobadora y fue directamente hacia la sólida cómoda de madera. Se sentó con familiaridad sobre el mueble apartando mi bolso. Parecía estar a sus anchas, cual si mi habitación fuera la suya. Es más, como si el planeta entero fuera de su propiedad.
—Quiero dar un paseo, no pienso quedarme encerrada a saber cuánto tiempo, así que si te sumas podemos ir a dar una vuelta —propuso mirando mi semidesnudez con desparpajo—. Supongo que no tienes secador de pelo, pero como lo llevas lacio se te secará con el aire.

Iba a responder que no, que corríamos el riesgo de perder el traslado de regreso al aeropuerto, pero en cambio regresé al baño sin dudarlo y entrecerré la puerta tras de mí mientras decía—Un minuto y estoy contigo.

Me sequé a toda prisa, me enfundé los vaqueros y la camiseta más deprisa aún y decidí al vuelo darme un poco de carmín y retocar el contorno de los ojos. La oí comentar—Algo me dice que te conoces muy bien Roma, ¿Me equivoco?

—Es mi segunda ciudad, si te refieres a eso —respondí alzando la voz y procurando atinar a mis labios con la barra—. Mi padre es romano, ¿Sabes?

—¡Perfecto! —exclamó—. Yo he venido pocas veces y muy de pasada, así que serás mi guía oficial.
¿Me lo parecía o esta mujer estaba seduciéndome? Deseché la idea al instante, pero con la misma celeridad descarté que no lo estuviera haciendo. Era impulsiva y se dejaba llevar por la espontaneidad, eso era todo. Y si no era todo... ¿Por qué no seguir la fiesta? Estaba de un humor espléndido, y la perspectiva de pasear con ella por mi amada Roma me parecía lo mejor que me había sucedido en el día, aparte de conocerla.

Me miré en el espejo y me gustó lo que reflejaba. A saber por qué me noté más alta que de costumbre, el pelo rubio todavía oscuro por el agua y más largo de lo habitual, los ojos encendidos, el cuerpo delgado y vigoroso, obediente a cada movimiento. Lástima el atuendo, pero no tenía otro, así que abrí la puerta.—Lista. ¿Adónde vamos?

Me lanzó una mirada tan apreciativa que me estremeció por completo, justo en el orden en que su mirada se posaba en mí—Me llamo Santana, por cierto.

—Bien, Santana ¿Adónde quieres ir?

—¿Y tú?

—Me da igual, quizá a la plaza Navona, es un sitio que adoro —dije guardando los cosméticos en el bolso y encaminándome hacia la puerta.

Soltó una carcajada—Digo que cómo te llamas...

Reí con ella—¡Ah, claro! Brittany, me llamo Brittany.

Cerré la puerta tras de mí y bajamos deprisa por las escaleras buscando la calle como si el aire tibio de junio se hubiera convertido en un bien imprescindible. Santana me precedía, y pese a que era la primera vez que estábamos juntas yo habría jurado que era feliz, o al menos esa sensación me transmitía su cuerpo descendiendo los escalones con la soltura de una quinceañera ilusionada.

holap,...

me encanto,... ya me puse al día con los capítulos,..
a ver como termina la salida por roma,.!!!!

nos vemos!!

3:) escribió:holap,...

me encanto,... ya me puse al día con los capítulos,..
a ver como termina la salida por roma,.!!!!

nos vemos!!

Hola! me alegra que te guste, ahora subo otro cap, perdon por la tardanza, pero que lo sigo lo sigo hasta el final eso ni lo dudes :)


Y tambien espero que te guste como termina este cap, termina en un comienzo ya lo veras  

 
Alzamos la mano al mismo tiempo para detener al primer taxi que se presentó. Con un gesto mudo Santana me indicó que me encargara del taxista, así que le indiqué la dirección —que por otra parte no tenía pérdida— y Roma se desplegó alrededor de nosotras con toda su magnificencia.
 
La Vecchia Signora , la llaman los italianos, e incluso la Vecchia Puttana , según les vaya la vida. Dama o puta, Roma es una ciudad que me inunda de una felicidad a la vez tranquila y eufórica en cuanto llego, algo que no siento ni siquiera en Madrid, el lugar que he elegido para vivir.
 
El tono de rosas viejas que la envuelve y define, los constantes desniveles de sus parques y plazas aterrazadas, la luz de filtro dorado de sus mañanas, el continuo trasiego de gentes y coches estruendosos, el penetrante aroma a capuccino que inunda sus calles, su atmósfera de ciudad enraizada en la historia pero bien plantada en el aquí y ahora, todo, todo eso me hace amarla, incluso el perenne desorden en el que parece inmersa.
 
Los romanos tienen fama de narcisistas, melodramáticos y utilitarios, pero a mí eso me tiene sin cuidado porque, con o a pesar de ellos, Roma es mi hogar desde pequeña, ese cobijo que nos pertenece en exclusiva como una extensión simbólica de nuestro esquema corporal y en el cual me siento a salvo de todo peligro.
 
Ella miraba por la ventanilla y cada tanto me preguntaba el nombre de algún edificio, una iglesia o un monumento. Yo respondía lo que conocía, y del resto se encargaba el chofer, muy ufano en su papel de cicerone, mientras Santana hacía muecas graciosas a sus espaldas imitando su cháchara. El coche nos dejó en la via del Corso a petición mía y desde allí enfilamos hacia la plaza Navona caminando por el laberinto de callejas que caracteriza a esta parte de Roma. A Santana le llamaron especialmente la atención las pequeñas vírgenes semiocultas en sus nichos tallados en los muros de piedra que se nos aparecían a la vuelta de cualquier.
 
En determinado momento comenté con aire casual—Esta mañana te vi en la cafetería de Fiumicino, parecías muy concentrada en tu lectura...
 
—¿Ah, sí? Fíjate, yo no. — Respondió con un exceso de voz y negó con la misma exageración—Aunque no me extraña, soy una auténtica despistada y además si el periódico trae algo más que las catástrofes de turno suelo leerlo.
 
—Es normal que no me vieras —dije manteniendo el tono superficial—, con la cantidad de gente que trasiega por los aeropuertos. Lo que pasa es que me llamaste la atención.
 
—No me percaté que alguien me observara con tanto interés... —dijo con indudable complacencia—. ¿Tú en qué mesa estabas?
 
O mentía o disimulaba, porque me había mirado al salir y al volver del freeshop y además... ¿cómo sabía que estaba en una mesa y no de pie, en la barra u observando a través de los cristales? “Figuraciones mías, basta Brittany!” me reprendí con avives mental—Verás, es una tontería, pero me hiciste pensar acerca de si beber un gintonic a esas horas de la mañana resultaba una buena idea para soportar el vuelo o un auténtico disparate.
 
No entendió bien mi comentario, pero enseguida cayó en la cuenta—¡Ya! Un gin-tonic, qué va, a esas horas... —Hizo una pausa y añadió— Lo que bebía era vodka.
 
—¡Vodka, qué potente! —exclamé.
 
—No, estoy bromeando. Era agua mineral. ¿O tengo aspecto de viciosa?
 
¿Tenía aspecto de viciosa? Voluble, guapa, intrigante, seductora, huidiza, simpática, lista, se me ocurrían una lista de adjetivos, pero viciosa...Me miró y dijo con malicia—Por lo visto eres muy observadora. ¿Algo más que reseñar de mi persona?
 
¿Qué quería oír en realidad? ¿Mi opinión “objetiva” sobre ella, a sabiendas que lo único objetivo que existe son precisamente los objetos? ¿Algún piropo elegante e ingenioso, uno de esos halagos de mujer a mujer como “el color de la falda le sienta ideal a tu piel”, o “qué dieta haces para mantener ese tipo”? ¿Tal vez alguna observación aguda sobre determinado aspecto de su personalidad?
 
Lo que era más que evidente es que yo no pensaba confesarle la violenta emoción que suscitaba en mí ni el deseo ardoroso que me provocaba. “Lo siento, morocha, pero hasta aquí llegaron mis confesiones —pensé—. Ya soy mayorcita para arrojarme a una piscina sin saber siquiera si tiene agua.”—Me entretiene mirar a la gente, eso es todo —dije—. A veces descubres cada personaje por ahí...
 
Y me puse a mirar el nombre de la calle en que estábamos, cosa que no me aclaró mucho. Con la charla nos habíamos apartado del camino más directo y tuve que preguntarle a un cartero la mejor manera de llegar a la plaza. Se explayó en una miríada de explicaciones tan minuciosas como imprecisas, así que le di las gracias y seguimos andando al azar.
 
A requerimiento de Santana hablé de mi padre, romano del barrio de Pirámide. Era hijo de un diplomático y la familia había tenido que trasladarse a Madrid siendo él un adolescente. Allí estudió medicina y ahora ejercía su especialidad de neurólogo en su propia consulta. Había conocido a mi madre siendo ayudante de mi abuelo, también médico en el hospital de La Paz, y se habían casado casi de inmediato. Cuando nací yo, la única hija, mi nombre no admitía dudas, porque Stefano —llamo a mi padre por su nombre — es admirador ferviente, sin lugar a dudas ya que mi nombre no era para nada italiano, de Brittany Callas, adoración que he heredado y mi madre no tuvo problemas en rectificar, le salió su orgullo de nacionalista estadounidense y acepto sin titubeo.
 
Caminábamos en ese momento por la via Pasquino, y al girar hacia la derecha entramos en la plaza. Interrumpí bruscamente mi relato. Navona es la plaza que más me gusta en el mundo. Me conmueve su aire aristocrático, su espacio y cómo lo ocupa. Celebro la ceremonia del silencio cada vez que aparece ante mí y le ofrezco un instante de respeto como homenaje a su esplendor. Santana también calló, tal vez porque percibió mi emoción, o simplemente porque yo había enmudecido sin previo aviso. La atravesamos a paso lento, disfrutándola a pesar del enjambre de turistas que como de costumbre la abarrotaban y hacían difícil su tránsito.
 
Ante la fachada profusamente ornamentada de la iglesia de Santa Agnese in Agone tomé conciencia de que estaba compartiendo con Santana uno de mis ritos privados. ¿Por qué con ella? A este sitio siempre me gusta venir sola. Es mi refugio predilecto para escaparme del trabajo. Me instalo en una de sus terrazas y leo mientras bebo un Campari, escribo cartas, tomo notas sobre expresiones coloquiales que escucho a mi alrededor o simplemente entro en comunión conmigo misma mirando sin ver el gentío y escuchando el rumor del agua de las fuentes. Es un hábito que mis amigos romanos respetan aunque no acaben de entender del todo mi fijación. Una de las bromas predilectas de Giorgio, el hermano de Alessandra, es: “¿Y Brittany donde está? —canta en falsete—. En Navona buscarás y bien sola la encontrarás”.
 
Con Lois había hecho una única excepción a mi regla de oro. Era su primer viaje a Roma, yo le había hablado con pasión de mi sitio, y fue tal su delicadeza al sugerirme si querría compartirla con ella que sentí vergüenza de ser tan maníaca y fetichista con un ámbito que sentía exclusivo. Pero a pesar de su inmenso amor demostrado, una vez más, con la sutileza que tuvo allí conmigo, su presencia robó algún recóndito secreto de mi intimidad y Navona no fue la misma ese día.
 
Sin embargo, hoy había sido yo quien la había propuesto, y mientras contemplaba a Santana curiosear por entre los puestos de láminas y souvenirs o escuchando con atención las melodías gastadas que improvisaban los músicos ambulantes, no sólo no me sentía invadida sino que también estaba compartiendo mi complicidad con una naturalidad que me pasmaba.
 
Llevábamos más de una hora fuera del hotel y le sugerí que buscáramos una cabina para telefonear, por si había novedades sobre nuestros respectivos vuelos.—Las cabinas estarán ocupadas o fuera de servicio, como de costumbre —comenté—. Vamos a esa cafetería, tienen teléfono.
 
Santana metió la mano en su bolso, sacó una tarjeta del hotel y un teléfono móvil—Yo marco el número y tú hablas.
 
Me atendió el conserje y dijo que no había novedades que reseñar y que Alitalia no había dado nuevas instrucciones. No obstante, insistí en hablar con la azafata que nos había acompañado al Majestic y que sin duda aún estaría por allí. A regañadientes, el encargado aceptó ir a buscarla y cuando ésta se puso al teléfono repitió el mismo mensaje, bastante enfadada con nosotras porque había pedido a los pasajeros que esperaran en el hotel y era responsable de cualquier descontrol.
 
Con mi mejor tono de arrepentimiento me disculpé por ambas y logré calmarla.“Lo más seguro es que Fiumicino no retorne a la normalidad hasta el atardecer, no obstante les aconsejo —más bien me instó— que estén en contacto permanente conmigo y regresen lo antes posible.”
 
Analizamos la situación: volver de inmediato al hotel no tenía mucho sentido, hacía un tiempo estupendo y encerrarse en las habitaciones una cantidad indefinida de horas era una tontería. Además teníamos bastante hambre, así que propuse comer en un restaurante a poca distancia de donde estábamos y al que suelo ir con frecuencia porque su comida es excelente.
 
Santana aceptó de inmediato—Sí, venga, me encanta que me muestres tus rincones secretos.
 
Llegamos al restaurante y su dueña me recibió con la simpatía de costumbre. Nos acompañó a la mesa “de siempre” intercambiando frases de cortesía y le presenté a Santana, que la saludó con una de sus magníficas sonrisas.
 
Esperábamos la comida cuando Santana preguntó con displicencia mirando los cuadros que decoran el local—Bueno, ¿Y tú de amores qué?
 
¡Caramba! Me quedé de una pieza. El terreno afectivo no suele ser de los primeros temas que se abordan cuando dos personas acaban de conocerse y yo no soy dada a los exhibicionismos amorosos. La pregunta me pareció bastante indiscreta.—No te privas de nada, ¿Verdad? — respondí un poco seca.
 
—¿Y qué quieres? —dijo sorprendida—. ¿Qué te pregunte si gustas del cine de Tarantino, te entusiasma más el esquí que el tenis o si el color turquesa es uno de tus amores?—Para empezar no estaría mal algo por el estilo.—A mí me parece una pérdida de tiempo, es como pisar hojarasca sabiendo que debajo hay tierra firme, pero si lo prefieres hablamos del clima.
 
Me dejó pensando. Lo de la hojarasca no estaba nada mal, se notaba que apartaba lo superfluo de lo esencial e iba al meollo de la gente sin falsos remilgos. Quizá mi reserva era simple puritanismo. Bien mirado, el amor no tiene por qué ocupar necesariamente el quinto o sexto puesto del ránking de las conversaciones, de modo que respondí sinceramente:
 
—Si te refieres a si estoy con alguien, la respuesta es no. Vivo sola desde hace algunos años, y cuando digo “sola” no me refiero a una soledad de esas quejumbrosas y dolientes sino a una “solitud” buscada. Además tengo a mis padres y a un pequeño grupo de amistades queridas y muy elegidas con las cuales comparto mi vida.
 
No parecía dispuesta a cambiar de tema—Pero habrás tenido tus amores... Oye—se apresuró a decir—, si te incordio me lo dices y punto, a veces resulto un poco impertinente, lo sé.
 
—No diría impertinente, tal vez demasiado... directa. De todos modos — añadí—, no tengo inconveniente en responderte. Sí, he tenido mis amores como todo el mundo, supongo, pero mi última pareja murió de cáncer y quedé bastante tocada.
 
—Lo siento —dijo educadamente, y tras una pausa añadió—Habrá sido muy doloroso para ti perder a tu novio. ¿O estabas casada?
 
No pude evitar una sonrisa. ¿Adónde quería ir a parar con su interrogatorio? Porque algo me decía que Santana era cualquier cosa menos ingenua. En ese momento trajeron los humeantes platos de pasta y esperé que la dueña se alejara de la mesa para contestar—Verás, casados, lo que se dice casados, no exactamente. Sobre todo porque a Lois y a mí nos hubiera costado mucho decidir cuál de las dos iba de blanco a la iglesia. —
 
Por decirlo de alguna manera, ya que nunca pensé en el matrimonio. Ella hizo un mohín con los labios que no pude descifrar si era de asombro, de rechazo o de satisfacción por confirmar alguna hipótesis previa. Mientras la miraba, se puso a comer saboreando los espaguetis con deleite.—¡Mmmm, están buenísimos, tenías razón! ¿Y dices que esta salsa se llama “matriciana”?
 
La imité y esperé a tragar el primer bocado antes de hablar. Ahora era ella la que intentaba cambiar el rumbo de la conversación, pero me había sonsacado sin pudor y no se iba a escapar tan fácilmente. —Alla amatriciana, sí. ¿No es deliciosa?— Hice una pausa estudiada y volví a la carga con afectada displicencia—O sea que soy lesbiana, aunque las etiquetas me gusten bien poco. ¿He sido demasiado textual? Porque hay mucha gente que...
 
—¡Pero qué dices, por favor! —me interrumpió antes de que terminara la frase—. La homosexualidad es una opción tan lícita como cualquier otra, estamos estrenando milenio, estaría bueno. Bonito tópico. Precisamente el que se espera de una persona muy en la onda, la frase correcta de una mujer correcta.
 
¿Realmente era tan liberal como aparentaba? Sentí ganas de descomponer tanta compostura y no me anduve por las ramas—¿Y tú tienes novio o novia?
 
Jaque. Santana pareció desconcertarse y se tomó su tiempo antes de responder. Bebió un buen trago de vino, lo paladeó, posó con suavidad la copa, abrió el envase de grissini y semi sonrió mientras extraía uno de los palillos.—Podría decir que soy libre como el viento.
 
Otra frase hecha, y ésta bastante cursi. No me contuve—“Liibreee, como el sol cuando amanece yo soy liibreee coomo el mar...”—canturreé con sorna al mejor estilo Nino Bravo.
 
Me estaba divirtiendo lo mío porque Santana había salido de caza y había resultado cazada, pero mi compañera de mesa no me iba a la zaga, y se plegó al canto con una maniobra digna de aplauso: “Camino sin cesar, detrás de la verdad, y sabré lo que es al fin la liibeeertad...”, completamos a dúo.
 
Estaba claro que ella se había dado cuenta de que yo me había dado cuenta de que ella... Nos reímos de nosotras mismas y nos dedicamos nuevamente a los espaguetis, que corrían el riesgo de enfriarse, pero algo quedó claro: yo había hablado sinceramente sobre mi lesbianismo y Santana se había escabullido con astucia sin devolver el bumerán.
 
En una nítida maniobra de invasión se puso a hablar con lujo de detalles de su estancia en un pueblo cercano a Arezzo, de la maravillosa casa de campo propiedad de unos amigos suyos y de los muy bien aprovechados días que había disfrutado gozando del paisaje de la Toscana antes de regresar a Roma, rumbo a Suiza.
 
Los largos paseos por las faldas de las colinas eran lo que más había disfrutado. Mi presunción de que le gustaba andar había sido, pues, acertada. Cuanto más hablaba mejor se escabullía de cualquier posibilidad de retomar la conversación anterior. “Es inteligente —pensé—, es muy inteligente y maneja una extensa gama de recursos. Esta Santana me gusta mucho.”
 
—... Y entonces nos unimos a los campesinos aquellos —estaba diciendo con entusiasmo—, les ayudamos a apilar el heno fresco y cuando terminamos nos invitaron a compartir su pan y su queso mientras circulaban de mano en mano las botellas de un vino exquisito...
 
Mi duda seguía en pie. ¿Candorosa o una teatrera? Porque su anécdota era tan banal, tan excesivamente tópica que me costaba creer que una escena de campo reiterada hasta el hartazgo hubiera llamado tanto su atención. Decidí ser cortés—Sería un Chianti, el mismo que estamos bebiendo. Es el vino típico de la Toscana.
 
Otra vez esa mirada indescifrable, seguida de un silencio breve. ¿Estaba midiendo mi capacidad de reacción? ¿Era yo quien la estaba retando a ella? Manejo muy toscamente las situaciones ambiguas, así que le di otro rumbo a mi pensamiento: “Acabo de conocerla, le estoy adjudicando características que son más mías que suyas y es muy probable que me equivoque de medio a medio. ¿Y si es una persona sin mayores sofisticaciones intelectuales y la escena bucólica en la Toscana profunda le pareció en verdad encantadora?”.
 
Una vez más me equivocaba, o al menos no alcanzaba a leer con claridad su texto, porque al momento lanzó otra carga en profundidad—¿Tú cuál dirías que es la diferencia entre el misterio y el secreto?
 
¡Vaya! ¿Y este salto por arte de birlibirloque de Arezzo a Heráclito? ¡Menudo tema para una sobremesa a base de pasta! Primero el amor, ahora la metafísica. ¿Seguirían la locura y la muerte? Por supuesto que podría haberme desentendido del envite y comerme tan tranquilamente el helado de pistacho que acababan de poner delante de mí luciendo mi mejor cara de paisaje, pero era tan notorio que estaba poniendo a prueba mi intelecto que no pude resistirme—¿Por ese orden? ¿Primero el misterio y luego el secreto?
 
—Como quieras —concedió—. El orden de los factores...
 
—A pesar del axioma el orden de los factores sí suele alterar el producto, así que déjame pensar un poco. —La cosa tenía su miga, desde luego, y tuve que afinar mis cuerdas mentales para lucirme con la respuesta—Pues creo que el secreto es aquel aspecto del misterio que se conoce pero no se dice, mientras que el misterio, por el contrario, permanece siempre inaccesible al conocimiento.
 
—Pero si según tú el misterio es inaccesible... ¿cómo logra el secreto acceder a él?
 
Hilaba muy fino y lograba enredarme—Bueno, hay cosas del misterio que sí se alcanzan a saber...
 
—Por lo tanto no “siempre” es inaccesible —recalcó—, sólo a veces.
 
—Vale, de acuerdo—admití—. Pongamos que el esoterismo, la kábala, la astrología, todas las creencias arcanas, la tradición, no sé si me explico, también las ciencias físicas como la biología, la astronomía y sobre todo la física cuántica, logran acceder a ciertas porciones del misterio inicial. Que lo divulguen o no ya es otro cantar. Si no lo hacen, es un secreto. Si sí, deja de serlo. — Reflexioné sobre lo que acababa de decir y añadí—Reconozco que es un argumento poco consistente, pero es el único que se me ocurre a bote pronto. Caramba, Santana, es un tema imposible de despachar en un momento, de hecho hace siglos que la humanidad le da vueltas y vueltas.
 
Santana había clavado la vista en una estampa costumbrista de la Roma del Quattrocento que adornaba una pared entera y que por lo visto reclamaba toda su atención. Se hizo un silencio embarazoso y me sentí compelida a agregar—Creo que el misterio es algo así como una verdad última que sólo puede ser conocida a través de una revelación espiritual. Se me acaba de ocurrir, no creas, tampoco estoy muy puesta en estos asuntos. —Y un poco molesta por su mutismo procuré dar por zanjado el asunto— ¿Conforme, doctora? ¿O sostiene usted alguna tesis en contrario?
 
Volvió la mirada hacia mí con ímpetu—La palabra misterio viene del griego mystes, que significa iniciado —explicó con aplomo pero sin ninguna petulancia—, por lo tanto vas bien encaminada.
 
Dicho lo cual una sonrisa iluminó su cara. Rezumaba satisfacción. Sentí que había pasado el examen y además con nota. Le devolví la sonrisa, bastante orgullosa conmigo misma, al tiempo que decía—¿Seguimos filosofando o pagamos la cuenta y volvemos al hotel como dos adultas responsables?
 
Miró su reloj—Las cuatro menos cuarto... Sí, creo que lo mejor es que vayamos yendo.
 
Cuando llegamos al Majestic la sorpresa fue mayúscula. La amenaza a Fiumicino había resultado la broma macabra de un demente que ya estaba entre rejas y hacía poco menos de una hora que el contingente había partido y nos habían dejado en tierra.
 
Nos encaramos con el conserje, que por un cambio de turno no era el mismo con el cual yo había hablado por teléfono y pedimos explicaciones que no supo dar. Yo insistía en que la azafata había mencionado el atardecer como hora más que probable, y que habíamos confiado en su palabra.
 
El hombre se reafirmaba en su ignorancia, no tenía más explicaciones y sí mucho trabajo por atender. En cualquier caso tenía razón, toda reclamación resultaba inútil porque era evidente que la responsabilidad, o, peor, la irresponsabilidad, corría de nuestra cuenta y no podíamos culpar al hotel, al aeropuerto ni a la compañía.
 
Ofuscada, me senté en uno de los desvencijados sillones de cuero en un intento por poner orden en mis ideas. Desde luego era una faena, y de las buenas. No me faltaba dinero para otro billete, pero no era el caso. Me reprochaba mi negligencia por haber aceptado la invitación de Santana a sabiendas que dependíamos de circunstancias ajenas, y fundamentalmente que me hubiera despreocupado tan a la ligera en contra de mi natural predisposición a la prudencia. Incluso me había olvidado de telefonear a mis padres para avisarles del retraso.
 
¿Y mi equipaje, qué sería de él? La perspectiva de llamar a un taxi e ir al aeropuerto para recuperarlo, si es que no estaba ya camino de Madrid, me resultaba francamente ingrata, un verdadero incordio. Estaba fastidiada, pero al mismo tiempo sentía que me embargaba una sensación de alborozo que me confundía aún más.
 
La duplicidad de sentimientos parecía ser la tónica de este día tan extravagante, y la vivía como una suerte de puzzle mal ensamblado que no atinaba a solucionar. Eso pensaba cuando oí que Santana me preguntaba a voces desde el mostrador de la recepción—¿Quieres viajar hoy o mañana?
 
Móvil en mano, era evidente que se había puesto en contacto con sus famosos amigos de Fiumicino.—¿Hay otro vuelo a Madrid? — pregunté en voz alta.
 
—Sí, a las siete de la tarde. 
 
“¿Qué hago? —dudé—. A las siete está muy bien, hay tiempo suficiente. Pero la cuestión es: ¿quiero o no quiero viajar hoy a Madrid?”—¿Y hay billete? —indagué dilatando mi decisión.
 
Santana se impacientó—Venga, decídete, hay sitio en el avión de esta tarde, pero tampoco tienen problema en cambiarlo para mañana, puesto que la responsabilidad ha sido de ellos.
 
Me moría por preguntarle qué arreglo había hecho ella. ¿También había un Roma-Ginebra hoy mismo o tenía que aplazar su vuelo? ¿Se iba al aeropuerto de inmediato o se quedaba en la ciudad? Caí en la cuenta de lo mucho que me había ilusionado la perspectiva de estar más tiempo a su lado, pero no estaba dispuesta a decírselo y tenía que decidirme ya. ¿Qué hacer? Tomé una determinación repentina—Mañana. Ya que se puede elegir que sea mañana.
 
El alma me volvió al cuerpo cuando le escuché decir a su interlocutor—¿Mañana a qué hora? Okey, reserva dos billetes en ese mismo. Oye, te debo una, eres un cielo... Sí, les saludo de tu parte, ciao.
 
¿Dos, había oído bien? ¿Pero esta mujer no se iba a Ginebra? No entendía nada, pero me sentía feliz por el retraso, por mi súbita elección, porque iba a estar con ella más tiempo del esperado y porque además regresaríamos juntas a Madrid.
 
Vino hacia mí y se sentó a mi lado, evidentemente satisfecha por el éxito de su gestión—Listo, arreglado. Tenemos reserva en el vuelo de las once de la mañana, los del checking estarán sobre aviso y no habrá problemas con el cambio de pasajes.
 
No pude reprimir la pregunta—Creí entender que te ibas a Ginebra...
 
¿Me lo pareció o dudó antes de responder?—He cambiado de planes y me vuelvo a Madrid, pero como por hoy ya tengo bastante con las idas y venidas, acabo de reservar una habitación y me voy “domatina”... ¿Se dice así, verdad? Repito lo que dijo el conserje aunque no sé muy bien qué significa.
 
—¡Bravo, aprendes rápido! —reí—. Es fácil: domattina es una contracción de domani y mattina, o sea, mañana por la mañana.
 
—Eres buena profesora, lo supe desde el primer momento—comentó desperezándose a gusto—. Estoy cansada, pero dudo que pueda dormir una siesta. ¿Tú qué piensas hacer?
 
¿Yo qué pensaba hacer? No tenía la menor idea. Leer no me apetecía en lo más mínimo y mucho menos enclaustrarme el resto del día en el Majestic.
 
—Supongo —empecé— que reservar una habitación y... — La miré y me encogí de hombros como excusándome por mi carencia de proyectos, pero improvisé sobre la marcha—¿Conoces la Villa Borghese?
 
Era muy improbable que no la conociera. Cualquier turista, por más breve que sea su estancia en Roma, le dedica al menos una hora de peregrinación porque no se perdonaría regresar a su país y admitir que no había visitado una de las joyas de la corona romana.
 
¿Santana era diferente también en esto? Por lo visto sí, porque respondió con candor—Pues la verdad es que no la conozco...
 
Genial, Santana. Ahora teníamos un plan. Fui hasta el mostrador, pagué por adelantado mi habitación y salimos otra vez a la calle. Desde una cabina llamé a mis padres y dejé un mensaje en el contestador informándoles de las novedades.
—Si no les importa, señoritas, vamos a cerrar.
 
El camarero de El Trianón permanecía de pie a nuestro lado sosteniendo una pequeña bandeja de plata con la cuenta y por lo visto llevaba algunos minutos intentando cobrarla sin que nos diéramos cuenta, apasionadas como estábamos discutiendo sobre lo femenino y lo masculino.
 
Sostenía Santana que las diferencias entre hombres y mujeres son rotundas, “y las características masculinas a mí me atraen mucho”. Yo estaba básicamente de acuerdo en cuanto a la rotundidad de la disimilitud, pero matizaba que “masculino” no es sinónimo de hombre así como “femenino” no lo es de mujer; que ambos términos son conceptos ideológicos y no compartía del todo las cualidades que se les atribuyen a uno y otro.
 
—Por ejemplo la división entre el yin y el yang —aportaba yo como prueba pese a mi decidida admiración por las filosofías orientales—. Si lo masculino, o sea el yang, representa la fuerza, la luz, el día, la razón, la ecuanimidad, la justicia, etc. Es evidente que lo yin, lo femenino, es su contrario especular, y no estoy para nada de acuerdo. Creo que la atribución de connotaciones es tendenciosa y destila ideología masculina. “Supón que hacemos un elenco de cualidades presuntamente femeninas — propuse—, como por ejemplo... no sé, intuición, tolerancia, perseverancia, presencia de ánimo... ¿Qué más?
 
—Respeto por la vida —aportó Santana—, prudencia...
 
—¡Bien! —aprobé—. Ahora pasemos a sus opuestos. ¿Me dirás qué hombre aceptaría sin rechistar que por oposición lo definan como inflexible, pusilánime, intolerante, veleidoso, irrespetuoso ante la vida, imprudente y cobarde? Todos a una alegarían que no se puede generalizar, lo que cuenta es la individualidad, que patatín y que patatán... Verías cómo la ley del yin y del yang en lo que se refiere a la simbología de los sexos quedaba derogada de inmediato.
 
El camarero no sólo tosía con descaro para llamar la atención sino que plantó la bandeja en medio de la mesa haciendo temblar las copas. Santana le miró indignada y casi le ordenó en francés—Muchas gracias, si queremos más postres le llamaremos.
 
El individuo, a punto de acabar su jornada de trabajo, decidió que ya estaba bien de genuflexiones y respondió en un napolitano de lo más vulgar—Verá, señora, salvo el gato ya no hay nadie en el local y sólo falta que ustedes paguen para cerrar la caja. Es casi medianoche y yo duermo en casa, ¿Sabe?
 
Santana me preguntó abriendo mucho los ojos—¿Qué me ha dicho?
 
La risa no me permitía hablar. Su cara perpleja era un poema, y el camarero echaba chispas por las orejas. Acepté la cuenta y me encaré con él hablándole en su mismo argot—Vaya a dormir, buen hombre, tenga mi tarjeta y tráigame rápido el recibo, no tenemos toda la noche.
 
Me miró con odio y se dio la vuelta. Santana seguía sin entender, pero echó mano a su cartera.
 
—Deja, estás invitada —dije aún riendo.
 
—De ninguna manera —protestó—.Aquí está mi Visa.
 
—¿No me dejas que te invite o es que te disgusta que te agasajen? ¿Lo encuentras masculino, tal vez?
 
Abrió la boca para decir algo pero la cerró de inmediato. En cambio, me tomó de la mano y prometió—La próxima te festejo yo a ti.
 
La frase era tan potente que me sacudió hasta el pubis, pero no dije una palabra. En rigor, tampoco hubiera podido emitir una sola sílaba, tal era mi conmoción.
 
Mientras, el fastidio del napolitano subió varios puntos cuando al devolverme la tarjeta le pedí que llamara a un taxi por teléfono, de modo que aún permanecimos unos diez minutos de pie en la puerta del restaurante. Durante el trayecto no nos dijimos nada, envueltas en un silencio confortable y cómplice. Santana insistió en pagar la carrera con las pocas monedas que le quedaban. Pedimos las respectivas llaves en la conserjería y subimos al ascensor.
 
Mi habitación estaba en el tercer piso, la de Santana en el cuarto. Al abrirse la puerta en mi planta quise despedirme con alguna frase impecable, un exquisito fin de fiesta para un día tan especial, pero sólo atiné a balbucear un escueto “Hasta mañana”. Creí que Santana iba a darle al botón del cuarto pero en cambio bloqueó las puertas y dijo mirándome sin recato,
 
—Hay dos llaves, creo que sobra una...
 
¿Era una insinuación? No, era una orden. En ese momento mis sentidos lo único que percibían era cómo un deseo sofocante y viscoso hacía temblar mi cuerpo. Con un gesto callado de mis manos y la emoción palpitándome en la garganta la invité a seguirme por el pasillo.
 
Cuando estaba maniobrando con la llave en mi cerradura me abrazó por la espalda, una mano rozaba mi cintura, cerré los ojos sintiendo el calor y la leve presión de su cuerpo, con la otra mano  recogió mi pelo en un movimiento apenas perceptible y me besó en la nuca. Giré lentamente, Santana dio un paso hacia atrás pero sus manos nunca me dejaron, mis ojos subieron por su cuerpo con una timidez impropia de las emociones que apenas me dejaban respirar, mis ojos se encontraron con los suyos, de alguna manera,  mi corazón latió más duro, Santana se inclinó sutilmente y sus labios presionaron los míos, de la forma en que estaba segura, era una especie de promesa, pude sentir mi corazón y el suyo y mi piel y la suya, responder en la cuestión del tacto fugaz, sus ojos volvieron a los míos y nunca había visto esa mirada en los marrones intensos que opacaban el resto del mundo a mi alrededor, había una especie de contrariedad en ellos.
 
Más tarde me habituaría a los imperativos de Santana, pero en ese momento, creí percibir frustración, intensidad y una especie de derrota interna, mientras musitaba con esa voz suya que me llegaba a las entrañas:
 
—Yo también me muero de amor...
Hola!, repito, perdón por la tardanza como veran estoy tratando de seguir a la par los dos fics que estan tomando mi tiempo.
Espero que les guste esta parte final que recién comienza, se pone muy bueno, se los aseguro :)
Nos leemos la próxima! NaT!

holap,...

me gusto,..
ya es un avance,.. ya se están llevando bien,...
a ver como termina la noche,.. y como se despiden de roma,...

nos vemos!!!