[Resuelto]FanFic Brittana: Sexy Amor (Adaptada) Epílogo

Prólogo

—Quiero comprar esa empresa—dice Evans con una seguridad aplastante, echándose hacia atrás en el asiento—Me da igual cuánto cueste, pero no quiero ningún compromiso sobre mantenerla abierta o conservar a sus trabajadores.

Tuerzo el gesto y también me recuesto en la silla, a la vez que quito una invisible pelusa de mi vestido gris.

La expresión me dura poco.

No es algo personal, son sólo negocios.

Ésa es la segunda regla aquí, y Kitty, Quinn y yo la tenemos clarísima.

—Nuestra comisión es del quince por ciento del importe total de la operación—responde Kitty.

Para los gilipollas arrogantes, la tarifa siempre sube un cinco por ciento.

Puede que el trabajo sea trabajo, pero ésa es nuestra política.

—Ningún problema.

Evans se levanta, se abrocha el botón de su chaqueta de Hugo Boss y sale de nuestra sala de reuniones.

Las tres nos miramos y creo que resoplamos a la vez.

—¿En Glen Cove todos son igual de gilipollas?—le pregunta, socarrona, Quinn a Kitty, mientras contempla cómo camina hasta uno de los muebles y saca tres vasos y una botella de Glenlivet.

—Déjame pensar—contesta Kitty, sirviendo las tres copas—Tú vives en Park Avenue, ¿no?

Quinn le enseña el dedo corazón y yo sonrío acomodándome aún más en la silla, al tiempo que comienzo a darle vueltas a mis planes para esta noche.

Podría ir al Archetype, pero no estoy de humor.

Podría llamarla, que viniera a mi casa, follármela un par de veces y después
pedirle un taxi.

Ella entiende cómo son las cosas.

Es algo cómodo, sencillo...

Menos esa vez que a las dos nos dio la nostalgia de tener una familia y quisimos intentarlo… menos mal y no funciono.

Fue una estupidez.

Además nadie más sabia de nuestra relación y mucho menos de nuestra tonta decisión de ese momento, insisto, agradezco q no funcionara.

—Pelapatatas—me llama Kitty, sacándome de mi ensoñación.

Ladeo la cabeza y la observo displicente. Por la mirada que ella me dedica, es obvio que no era la primera vez que me llamaba.

—¿Chistes de latinos? Qué poca clase, Wilde—respondo burlona.

—Trabajo con lo que me das—replica divertida.

—No se merecen que ofrezca más.

—Eso es lo que deben de decirte las chicas después de quitarte de encima.

—Yo no tengo novia—objeto encogiéndome de hombros y entrelazando los dedos sobre mi estómago—Puedo permitirme estar debajo alguna vez.

Kitty me observa y se humedece el labio inferior, tratando de contener una sonrisa.

—Cabronaza—sentencia al fin.

Sonrío encantada.

—Ninguna de las dos tiene clase, ¿contentas?—apostilla Quinn—Ahora vamos a discutir algo importante. ¿Quién se encarga de Evans?

Las tres nos miramos.

A todas nos parece el mismo capullo con un traje caro...

¿Qué coño?

Por lo menos estaré entretenida.

—Yo lo haré—digo levantándome y estirándome sobre la mesa para coger la carpeta.

Kitty y Quinn me miran sorprendidas.

Lo sé.

Nunca pediría voluntariamente encargarme del análisis funcional de una empresa, y mucho menos de una que, sea de la manera que sea, está a punto de hundirse, pero me puede el aburrimiento.

Aún de pie, abro el dosier y comienzo a revisar los documentos.

—¿Qué?—pregunto con la vista posada en una tabla de inversiones bastante deprimente. Siguen observándome—Tú tienes que ayudar a Rachel con las cosas de la boda Q, y tú, una novia de veintiún años. Joder, si yo estuviera en tu lugar, ni siquiera me molestaría en salir de la cama para venir a trabajar. Además, necesito distraerme—concluyo cerrando la carpeta de golpe y mirándolas al fin.

Apuro mi copa de un trago y salgo de la sala de reuniones.

Estoy muy aburrida, joder.

Capitulo 1 - Parte I

—Señor Figgins, ¿de verdad no hay otra opción?—pregunto cruzándome de brazos y perdiendo la mirada en el cielo de Manhattan.

No puedo creerme que hayamos llegado hasta este punto.

—Criatura, ¿crees que, si hubiera otra alternativa, permitiría esto?

Niego con la cabeza.

Conozco al señor Figgins desde hace años.

Esta compañía es su vida.

—Es la única posibilidad que nos queda—añade—Hoy vendrá alguien de la empresa de asesoría externa que auditará nuestro trabajo y decidirá qué hacer con nosotros. Los envía el comprador interesado—hace una pequeña pausa y se coloca frente a mí y me coge de los hombros—Sé cómo es esa clase de gente—continúa—Si no puede sacar beneficios, comprará la compañía y la desmantelará para quedarse con lo que pueda servirle. Necesitamos demostrarle que podemos ser muy rentables, Brittany. Todos dependemos de ti.

Asiento algo asustada, pero me recupero rápido.

Nunca me he achantado ante las situaciones difíciles.

No pienso empezar ahora.

—Disculpe, señor Figgins—nos interrumpe Dona—Han llamado de recepción. Ya están aquí—nos informa lacónica.

Parece que no soy la única a la que le inquieta la llegada de esos tipos.

El señor Figgins asiente y su secretaria se marcha. Observa la puerta hasta que ésta se cierra y se ajusta su elegante chaqueta azul marino.

—¿Estás lista?—me pregunta con los ojos clavados aún en la madera.

Miro, nerviosa, hacia donde él lo hace.

—Claro que sí—respondo sin vacilar.

El señor Figgins asiente de nuevo y se encamina hacia la salida. Yo me quedo un segundo inmóvil, almacenando un poco de oxígeno.

Voy a hacer frente al reto profesional de mi vida con veintisiete años.

Muchos lo hacen con cuarenta y muchos, otros no llegan a enfrentarse nunca a algo así, pero, bueno, por eso estoy aquí y no donde todos dieron por hecho que acabaría.

—Puedo con esto—murmuro alisándome mi vestido rojo.

Puedes con esto y con mucho más, Bluebird, me digo mentalmente para infundirme valor.

Cojo aire por última vez y salgo de la oficina. Camino hasta colocarme junto al señor Figgins, a unos pasos de la puerta de su despacho.

Los empleados fingen trabajar, pero no se están perdiendo ni un solo detalle.

Todos en Figgins Media saben que vendrán a evaluarnos, aunque desconocen hasta qué punto dependemos de esa auditoría.

El tenue pitido del ascensor nos anuncia que las puertas van a abrirse. Clavo mis ojos azules en el acero.

Son los cinco segundos más largos de mi vida.

Al fin las puertas se abren y una mujer, seguida de al menos cinco personas, sale de él. Avanza con el paso seguro y largas zancadas; va enfundada en un perfecto vestido a medida gris. Tiene el pelo negro bien peinado y es muy guapa.

Sin embargo, lo que hace que no pueda apartar mi mirada de ella es ese halo de elegancia y atractivo que la rodea, como si la palabra sexy se hubiese escrito para ella y sus ojos oscuros.

En estos momentos es cuando me digo que no me tienen que gustar tanto las mujeres como los hombre.

Tiene una mano en su espalda y con la otra da indicaciones a los sujetos que lleva consigo, que se despliegan diligentes por la oficina.

Con la vista clavada al frente, ni siquiera se molesta en mirarlos, convencidísima de que nadie se atrevería a desobedecerla o a hacer las cosas si no es exactamente como ella quiere.

¿Quién es?

No puedo tener tan mala suerte como para que sea justo ella la auditora que viene a analizar nuestra compañía.

Cuando al fin llega hasta nosotros, sólo queda una mujer de unos cuarenta años a su lado.

—La auditoría ya ha comenzado. Mi personal tiene libertad de actuación y el suyo le facilitará absolutamente todo lo que necesite—le indica al señor Figgins con una seguridad atronadora y mucha prepotencia—¿El despacho más grande?

¿Cómo puede ser tan arrogante?

Ni siquiera se ha molestado en dar los buenos días o presentarse.

—¿Y usted es?—pregunto arisca, cruzándome de brazos.

No pienso dejar que una cara bonita y un estúpido exceso de confianza en sí misma me distraigan lo más mínimo.

Ella da un paso hacia mí y me observa de arriba abajo llena de descaro. De pronto frunce el ceño suavemente y una sexy sonrisa aparece en sus labios.

—Santana López—responde—Mi empresa estudiará la suya.

No puede ser.

No puede ser.

—¿Y usted es?—inquiere sin apartar sus ojos de los míos.

Me siento un poco intimidada.

—Brittany Pierce—digo con la voz clara y firme.

Sólo es una mujer guapa, nada más.

Nueva York está llena de ellas y de hombres también, no tiene que haber problema.

—, Vicepresidenta de Figgins Media.

Ella asiente y se muerde el labio inferior, un carnoso labio inferior, un escaso segundo.

—¿Cuál es su despacho?—pregunta cogiéndome por sorpresa.

—Al fondo de la sala—contesto algo confusa, señalando vagamente con el pulgar a mi espalda.

¿Por qué quiere saberlo?

—Perfecto—sentencia, dando una palmada y echando a andar—Me instalaré ahí.

¿Qué?

¡No!

—No—replico saliendo tras ella.

¿Cómo se atreve?

—Señorita López, no puede...—me interrumpo a mí misma al frenarme para esquivar a una de las personas de contabilidad que se queda ensimismada con ella—Señorita López—repito, pero no me oye o simplemente me ignora, porque no se detiene—Señorita López...

Entra en mi despacho y, sin dudarlo, se acomoda tras mi mesa. La sigo y la miro absolutamente escandalizada; pero ¿quién demonios se cree que es?

Hasta donde yo sé, esta compañía sigue perteneciéndole al señor Figgins y eso incluye todos los despachos y el maldito mobiliario.

—Señorita López...

—Shhh...—me acalla alzando la mano.

Pero ¿cómo...?

La rabia me recorre de pies a cabeza.

Me enfada de tal manera que consigue bloquearme.

¡Acaba de chistarme!

—Está en mi despacho, señorita Pierce—me explica insolente, sin que esa canalla sonrisa abandone sus labios—Y lo mínimo que uno hace antes de entrar en el despacho de otra persona es llamar a la puerta.

—¿Qué?—no puede hablar en serio—Éste es mi despacho—me quejo realzando lo obvio.

Por Dios, ¿es alguna broma de cámara oculta?

—No, es el mío—sentencia.

—Pero...

Vuelve a chistarme, interrumpiéndome, y la sangre me arde.

¡Es una cabronaza!

Alza la mano y la mueve, indicándome que me marche. Yo lo miro sin dar crédito.

Esto es un maldito sinsentido, ¡y el futuro de toda la empresa depende de ella!

Resoplo a la vez que estrello las palmas de mis manos contra mis costados.

No puedo creerme que esté a punto de hacer lo que voy a hacer.

Giro sobre mis sandalias favoritas, esas que me pongo cuando necesito ganar seguridad, camino hasta la puerta y salgo. Justo antes de cerrar, la asesino con la mirada, pero sólo consigo que su sonrisa se ensanche.

La bastarda se lo está pasando en grande a mi costa.

Me las va a pagar.

Alzo la mano dispuesta a llamar, pero, antes de hacerlo, tengo que resoplar de nuevo.

Ahora mismo quiero asesinarlo despacio... y sólo hace cinco minutos que la conozco.

—Lo haces por la empresa—murmuro para autoconvencerme—Todos dependen de ti, Bluebird.

Resoplo por enésima vez y finalmente llamo.

—¿Quién es? —responde al otro lado.

¡Será imbécil!

—Brittany Pierce—contesto entre dientes.

—Adelante —me da paso al fin.

Abro la puerta y la cierro a mi paso.

—¿Qué la trae por mi nuevo despacho?—plantea socarrona.

—¿Dónde espera que trabaje yo?—le espeto con la paciencia al límite.

—No lo sé—contesta echándose hacia delante, hasta apoyar los codos en la mesa y entrelazar los dedos sobre la madera—Tiene pinta de ser una chica lista—entorna los ojos y baja la voz, como si estuviera a punto de relatarme un perverso plan—Seguro que es rápida y consigue robarle una mesa a algún incauto de contabilidad.

—Esto no me parece nada profesional.

Y no lo es, por el amor de Dios.

—¿Sabe lo que no es profesional? Perder veintiún millones de dólares en el primer trimestre y cincuenta y tres entre los dos siguientes—replica.

Vuelvo a fulminarla con la mirada.

¿Quién demonios se cree que es?

No puede juzgar tan a la ligera lo que hacemos aquí.

Ha sido un año muy complicado.

—¿Cree que me impresiona que se haya aprendido dos datos de un informe—comento, cargando mis palabras con el monumental enfado que siento ahora mismo—Llevo trabajando muy duro en esta empresa nueve años. El señor Figgins es uno de los mejores CEO que ha conocido esta ciudad y lo mínimo que le debe es un poco de respeto, no entrar aquí como si se creyese la dueña del mundo.

Santana López se humedece el labio inferior y se levanta despacio. Se alisa el vestido. Por un momento esos gestos me distraen de lo furiosa que estoy.

—No se equivoque, señorita Pierce—tengo la sensación de que me lo está advirtiendo—Yo no le debo nada al señor Figgins—continúa, andando hacia mí—, Ni a esta empresa ni a usted—se detiene frente a mí.

De pronto su olor me sacude.

Huele a algo suave y fresco, muy fresco, como si todos los cítricos del mundo y la menta más suave hubiesen explosionado y una decena de modelos internacionales hubiesen esparcido con mimo el resultado por todo su cuerpo.

Creo que necesito salir de aquí.

«Urgentemente», conviene mi voz de la conciencia.

Santana López atrapa mis ojos azules con los suyos marrones. Su forma de mirarme es completamente diferente y ni siquiera sé por qué.

—Estoy aquí para saber si merece la pena reflotar Figgins Media o bien quemarla hasta los cimientos y vender las cenizas al mejor postor—prosigue arrogante sin un gramo de compasión o empatía—Así que guarde todo lo bueno que tenga que decir de esta compañía y lo que ha hecho en ella para su carta de recomendación, es muy probable que la necesite pronto.

¿Cómo puede comportarse así?

¿No le importa lo que pase con la empresa, con todo el esfuerzo del señor Figgins y los que trabajamos en ella?

¿Cómo puede hablar con tanta ligereza de esto, como si cada día mandara al traste las ilusiones de cientos de personas?

Abre la puerta y estira la mano, pero no veo lo que hace con ella. Estoy tan furiosa que sólo quiero encontrar las palabras perfectas para decirle todo lo que pienso de ella.

Bastarda presuntuosa, insolente y gilipollas se queda demasiado corto.

—Ahora salga de mi despacho—retira la mano y me entrega la placa con mi nombre, que acaba de quitar de mi puerta.

La miro conmocionada, mientras ella se gira y vuelve a mi mesa.

¡No la soporto!

La fulmino con la mirada por enésima vez y salgo del despacho dando un portazo. Me llevo las manos a las caderas a la vez que soplo para apartarme el flequillo de la frente.

¡Nunca había estado tan enfadada!

Me las vas a pagar, López.

Camino decidida hasta la mesa de Mercedes.

Cuando todavía estoy a unos pasos de ella, alza la cabeza y me mira con cara de susto.

He visto cómo el noventa por ciento de las personas de la oficina se ha quedado embobadas con esa malnacida; espero que mi asistente, vecina y una de mis dos mejores amigas no haya caído también bajo sus encantos.

Ser heterosexual no te salva de Santana López.

—Brittany—me llama, levantándose—, La secretaria de la señorita López me ha dicho que ahora también soy la secretaria de esa tipa. ¿Qué está pasando aquí? ¿Te ha despedido? Porque no pienso trabajar para esa desgraciada, por muy guapa que esté.

Ésa es mi chica.

—Es una cabronaza—murmuro entre dientes, llegando hasta su mesa y apoyando las dos manos en ella.

—Tiene pinta—sentencia, cruzándose de brazos.

—Necesito que hagas algo por mí.

—Por supuesto, lo que quieras.

—Acepta ser su secretaria...

—Ni hablar—me interrumpe, pero inmediatamente guarda silencio, recapacitando sobre mis palabras—A no ser que forme parte de un malévolo plan.

Sonrío, dándole, sin palabras, el sí más grande del mundo.

—Esa tía es nuestro enemigo y necesito que tú seas mi infiltrada en las líneas enemigas. ¿Me entiendes?

—Claro que te entiendo, pequeña—añade chasqueando los dedos—Recuerda que todo lo que sabes sobre planes malévolos lo has aprendido de mí.

Mi sonrisa se ensancha.

Santana López no va a durarnos ni dos minutos.

—Perfecto—sentencio—Ahora voy a buscarme un despacho donde poder trabajar.

Ella alza la mano para pedirme que aguarde y descuelga el teléfono de su mesa. Marca con la parte de atrás del lápiz la extensión del asistente del director de recursos humanos y, mientras espera a que respondan, se inclina para retocarse su preciosa melena afro, utilizando la pantalla del ordenador como espejo improvisado.

—Kurt—saluda con una sonrisa enorme—, Soy Mercedes. Necesito un despacho... Ése no es mi problema, pequeño. Yo te ayudé cuando me pediste el número de Blaine Anderson para algo más que tener sus datos. Me debes una.

¿Qué?

¡Pidió el número de Blaine Anderson para relacionarse personalmente!

Abro la boca dispuesta a preguntar, pero Mercedes levanta la mano en la que sostiene su impoluto lápiz, frenándome.

—Tiene que ser en esta misma planta... De acuerdo... Vale, sí.—cuelga y sonríe de oreja a oreja—Despacho diecisiete. Adelantará el traslado de Lauren Zizes a contabilidad.

—Genial.

Giro sobre mis pies y empiezo a caminar. Sin embargo, sólo me he alejado un par de metros cuando me vuelvo y desando mis pasos.

Tiene que explicarme qué pasó con el número Blaine Anderson.

—No quieras saberlo—me aconseja llena de seguridad, alzando la mano de nuevo, pero sin levantar la mirada de las carpetas que revisa.

Tuerzo el gesto.

Tiene razón, estoy casi segura de que no quiero saberlo, por lo menos hoy.

Ya tengo muchos frentes abiertos y todos son culpa de la señorita López. De eso sí que estoy completamente segura.

Antes de buscar mi nuevo despacho, voy al del señor Figgins. La irrupción de Santana López no ha podido sentarle bien.

Maldita sea, el señor Figgins llegó al centro de Manhattan a mediados de los setenta, cuando aquí sólo había prostitución y microdelincuencia, y levantó una empresa y, con ella, el Midtown de la ciudad.

Todos los riquísimos ejecutivos con despachos con vistas a Times Square deberían darle las gracias por lo que hizo.

—Dona, ¿sabes dónde está el señor Figgins?—pregunto a su secretaria al ver su puerta abierta de par en par y nadie en su oficina.

—El señor Figgins se marchó hace unos minutos. Lo siento, Brittany, pero no me ha dicho adónde iba.

Me muerdo el labio inferior, pensativa.

No se lo merece.

De repente estoy aún más enojada que antes.

Doy media vuelta y regresó prácticamente corriendo a la mesa de Mercedes. Teniendo en cuenta la altura de los tacones que llevo, estoy muy orgullosa de no haber dado con mi culo en el suelo.

—Necesito toda la información que hayamos recibido sobre la firma que nos hace la auditoría y también sobre el posible comprador—pido casi en un susurro.

Esa mujer de cuarenta que vino con López, y que imagino que es su secretaria, está a unos metros de nosotras, hablando con una de las chicas de contabilidad.

—Dalo por hecho.

Asiento y me alejo sigilosa como un gato.

Cada vez tengo más claro el malévolo plan.

Capitulo - Parte I

Lauren Zizes me recibe con una sonrisa —al fin y al cabo, su traslado a contabilidad supone un ascenso— y me explica que me ha dejado el cajón lleno de material de oficina.

La observo mientras se marcha. Enciendo el ordenador y me siento a su mesa.

No tengo un solo segundo que perder.

Mercedes no tarda en llegar.

—Lo que tengo que decirte no va a gustarte—anuncia nada más entrar, cerrando la puerta del pequeño despacho a su paso.

Alzo la cabeza y la miro mitad expectante, mitad desesperada.

Esa frase no puede ser el principio de nada bueno.

—Sólo he podido averiguar el nombre de la empresa que realiza la auditoría, Wilde, López y Fabray, y, gracias a un favor que me debía Shane, un antiguo ligue que trabaja en la Oficina del ejercicio bursátil, que está especializada en capitalización e inversiones de riesgo, aunque no es lo único que hacen.

Tuerzo el gesto otra vez e inmediatamente escribo el nombre de la compañía en Google. Un segundo después, frunzo el ceño, extrañada.

—¿Qué clase de empresa no tiene página web hoy en día?

—Una que gane tanto dinero que no lo necesite. Eso te lo aseguro—sentencia Mercedes.

Cuadro los hombros, pensando el siguiente paso.

No puede ser tan difícil descubrir algo más de ellos. Además, ese nombre me suena muchísimo.

—¡Charlie! —digo al fin.

Mercedes me mira como si me hubiese salido una segunda cabeza.

—Hace unas semanas, cuando fui a ver a Charlie, el hermano del señor Figgins—le explico, descolgando el teléfono y tratando de recordar el número del despacho—, Me equivoqué de oficina y acabé en la de enfrente... y recuerdo haber leído un rótulo con el nombre de Wilde, López y Fabray.

—Ahora que lo mencionas, a mí también me suena muchísimo ese nombre—replica Mercedes, llevándose la mano a la barbilla.

Aún no han descolgado cuando la puerta se abre y tres hombres, vestidos con tres uniformes idénticos de mantenimiento, entran seguidos de la secretaria de López.

—Buenos días, señorita Pierce.

Yo la miro sin saber qué contestar.

¿A qué viene esto?

Uno de los hombres me quita el teléfono de las manos, a pesar de mis protestas, sigue el cable y, de un acertado tirón, lo desconecta de la línea telefónica.

Entorno los ojos, escandalizada, y, apoyando las palmas de las manos sobre la mesa, me levanto como un resorte.

—¿Qué creen que están haciendo?—gruño—Me da igual cómo la señorita López haya dado por hecho que son las cosas. Soy la vicepresidenta de Figgins Media. No puede dejarme incomunicada sin más.

—La señorita López considera que, dado el cargo que ocupa en esta compañía, es la persona más adecuada para ejercer como su asistente mientras dure la auditoría.

—¿Qué?—inquiero absolutamente atónita—Por encima de mi cadáver—suelto en un bufido.

—Y dado que deberán estar en permanente contacto—continúa, ignorando por completo mis palabras—, La señorita López ha pensado que necesitará uno de éstos.

Los hombres se retiran tan rápido como entraron.

Ella, impecablemente ataviada con un traje chaqueta burdeos, señala algo en mi mesa y se marcha sin esperar respuesta.

Yo veo la expresión de Mercedes llena de incredulidad y de inmediato miro donde ella tiene clavada la vista.

¡Ha hecho que me instalen un maldito intercomunicador digital!

¡Yo no soy su secretaria!

—Está muerta—siseo, rodeando mi mesa, y salgo como un huracán de mi oficina.

Creo que nunca había estado tan cabreada y, sobre todo, nunca había sentido tantas ganas de recurrir a la violencia física con alguien.

La puerta de su despacho, es decir, ¡¡el mío!!, está abierta; mejor.

No pensaba llamar ni por todo el oro del mundo.

—No pienso ser tu asistente, ni tu secretaria, ni nada que des por hecho que voy a ser, López.

Ella está apoyada, casi sentada, en el mueble bajo que recorre toda la pared bajo los ventanales. No levanta la vista de los papales que tiene en la mano, pero sé que me ha oído. Sus labios se han curvado, impertinentes, en una media sonrisa.

¿Por qué tengo la sensación de que he reaccionado exactamente como esperaba?

—¿Ya nos tuteamos?—pregunta burlona—Eso me gusta, Pierce.

—No voy a dejar que hagas lo que te dé la gana—le advierto.

Sonríe otra vez.

—Tampoco es que puedas impedirlo—me reta arrogante, cerrando la carpeta y dejándola sobre el mueble, para a continuación cruzarse de brazos—, Pero me muero de ganas de ver cómo lo intentas.

—¡Deja de comportarte como si todo esto te divirtiera!

¡No puedo más!

Sin embargo, ni siquiera parece escucharme.

Alza la mirada y la pierde en el ventanal a su espalda, a la vez que se echa hacia atrás.

—¿Arriba hay otra planta?—pregunta, ignorándome por completo—Ésta es la última, según los botones del ascensor.

—¿Qué?—inquiero, confusa.

¿A qué viene eso?

—Sí, tiene que haberla—se contesta a sí misma, mientras se incorpora girándose y mira de nuevo por la ventana y seguidamente al techo—Quiero verla—sin esperar respuesta, sale de mi despacho.

Resoplo y la sigo.

—¿Las escaleras?—demanda con una sonrisa enorme, deteniéndose frente a la mesa de Unique, una de las redactoras publicitarias.

Ella alza la cabeza y, al encontrarse con López, tartamudea un inicio de respuesta y acaba sonriendo nerviosa.

Debe ser la historia de la vida de Santana López. Ella diciendo «salta» y todas las personas a su alrededor preguntando «cómo de alto».

—Al fondo de la sala, junto al pasillo de los baños.

—Gracias, encanto.

Le sonríe de nuevo y Unique Adams se queda al borde del desmayo.

Seguro que siempre utiliza esa sonrisa para el mal.

«No lo dudes», conviene mi voz de la conciencia.

De prisa, atraviesa el espacio que le queda hasta la puerta que da a las escaleras y la cruza con largas zancadas y el paso seguro.

Yo tengo que acelerar el ritmo para no perderla de vista, como es más bajita que yo no me es difícil alcanzarla.

—No hay nada, ni siquiera una triste mesa—trato de explicarle, mirando por el hueco de la escalera a la barandilla superior—Además, no vas a poder entrar—continúo subiendo—, La última planta está clausurada.

Termino de pronunciar esas palabras a la vez que llego al último escalón, justo a tiempo de ver cómo Santana López está tratando de forzar la pequeña cerradura de la puerta de metal que dejaron los obreros para indicar lo obvio: no se puede pasar.

—¿Tú nunca escuchas? —me quejo.

—Quiero ver lo que hay ahí detrás—responde descarada—, Y siempre tengo todo lo que quiero.

—Eres una cría con un vestido caro—replico.

Santana me mira unos segundos y, finalmente, sonríe encantado por mi salida de tono.

Mientras, yo me revuelvo discreta, pero muy incómoda.

Por un momento el filtro entre mi boca y mi cerebro se ha evaporado. Es cierto que se comporta como una cría, pero decirlo implica entrar en un terreno personal, y yo soy una profesional.

No me gusta mezclar ambas cosas.

Oigo un metálico «clic», y la puerta se abre frente a ella. La sonrisa de Santana se ensancha e inmediatamente echa a andar.

Yo me cruzo de brazos, observándola.

—Vamos, Pierce—me llama—No seas cobarde.

Entorno los ojos.

—No soy ninguna cobarde—protesto, dando un paso hacia delante y cerrando los puños con fuerza junto a mis costados.

—Lo sé. Una chica cobarde jamás se pondría ese vestido.

¿A qué ha venido eso?

Sin dudarlo, salgo tras ella.

—¿Qué tiene de malo mi vestido?

Es precioso.

Me lo compré en Macy’s, en las rebajas de verano del año pasado.

Cuando llego hasta ella, Santana ya está esperándome. Me repasa de arriba abajo sin ningún disimulo y se detiene un segundo en mis labios antes de atrapar mis ojos azules con los suyos marrones.

Es demasiado atractiva para tramar nada bueno.

Y por cómo me mira me doy cuenta que le gustan las mujeres también.

—Es rojo—responde al fin, y algo me dice que su media sonrisa traviesa esconde mucho más.

—¿Y? —replico, confusa.

¿Cuál es el problema?

Santana se mete las manos atrás de la espalda. Esa pose, fingidamente desinteresada, debería volverla más inofensiva, pero, de alguna manera, el efecto es exactamente el contrario, como si estuviese diciéndome «ven aquí y gánate mi desdeñoso interés».

—También es lo suficientemente ajustado como para insinuar sin que parezca que eso es lo que quieres.

Carraspeo y vuelvo a cruzarme de brazos, aunque rápidamente deshago el gesto.

No quiero que piense que estoy a la defensiva.

Mis movimientos no le pasan por alto y vuelve a sonreír de esa manera tan canalla.

—Sólo es un vestido bonito.

—Ninguna mujer diría que un vestido es sólo algo, ambas lo sabemos—objeta y vuelve a sonreír.

¿Alguna vez piensa dejar de hacerlo?

—Sé lo suficiente para darme cuenta de que, ponernos vestidos elegantes y sofisticados, nos hacen sentir más seguras de ti misma—afirma dando un peligroso paso hacia mí—Pero no quieres que nadie piense que no eres profesional, y por eso no usas ninguna joya, sólo esa pequeña pulsera de platino en la muñeca derecha—continúa diciendo, sin levantar sus ojos de los míos, sin dudar de que esa pulsera es exactamente así y está justamente ahí.

De pronto el ínfimo y mal iluminado pasillo se hace aún más pequeño y aún más oscuro, pero mucho más apetecible.

¿Qué me pasa?

—El maquillaje suave, el escote sutil—su voz se agrava y reverbera ronca—Y unos zapatos con los que apuesto a que te sientes victoriosa cada vez que das una carrera por Figgins Media y no te caes, contando lo alta que eres.

Le mantengo la mirada.

No sé a qué está jugando, pero, si cree que me conoce, está muy equivocada… aunque haya acertado de lleno con el vestido y con el maquillaje, y con los zapatos...

¡Maldita sea!

—Aún no me has dicho cómo sabes tanto de moda—suelto impertinente—¿Eres modista en tus ratos libres o te tiraste a una?

Santana rompe a reír sincera y yo frunzo los labios, molesta.

Quiero enfadarla como ella me está enfadando a mí y no lo estoy consiguiendo.

Por sorpresa, me coge de la muñeca y tira de mí a la vez que camina unos pasos. Me agarra de las caderas, me levanta y me estrecha contra su cuerpo.

No entiendo qué está haciendo, pero todo pasa tan rápido que no tengo tiempo de protestar.

Su olor me sacude una vez más.

Santana López huele demasiado bien y el corazón ahora mismo me late demasiado de prisa.

Mis Manolos tocan el suelo despacio y Santana se separa de mí, regalándome una última sonrisa.

Me siento como Barbra Streisand intentando no sucumbir a la sonrisa de Robert Redford en Tal como éramos.

Cuando se aleja un paso más, mi cerebro vuelve, arrepentido por estas minivacaciones en villa López, y me doy cuenta de que me ha cogido para que pasáramos una gruesa cadena metálica de la que cuelga una señal de stop, la última advertencia de que no podemos estar aquí.

—Vamos a divertirnos mucho, Pierce—afirma, mientras echa a andar y sale del pasillo definitivamente.

Ya a solas, miro mi vestido, miro la cadena y finalmente miro el pasillo desierto.

Welcome to New York, de Taylor Swift, suena de fondo, atenuada por la distancia que hay hasta la planta de abajo. Me obligo a parar con cualquier línea de pensamientos, cuadro los hombros y la sigo hacia el interior.

—¿Eres hiperactiva o algo parecido?—farfullo.

La sala es como ya sabía que era.

Una estancia algo más grande que mi despacho, completamente diáfana... y vacía.

El arquitecto la proyectó como el despacho del CEO, pero al señor Figgins nunca le gustó; no quería estar aislado del trabajo y sus empleados, así que, cuando se hizo la última reforma, simplemente se cerró y se dejó así.

Santana tiene la mirada perdida en los inmensos ventanales, que en esta planta van del suelo al techo.

El Rockefeller Plaza emerge en toda su extensión frente a nosotras, como muestra viva del Nueva York con el que cualquiera en cualquier parte del mundo sueña; ese lleno de rascacielos y los deseos imposibles hechos realidad.

Había olvidado estas vistas.

Son maravillosas.

—A partir de mañana trabajaremos aquí—anuncia, sacándome de mi ensoñación.

Parpadeo, asimilando sus palabras.

—¿Qué? No—añado de inmediato—Tú y yo no trabajamos juntas.

—Si quieres salvar esta empresa, sí—responde sin ningún arrepentimiento.

—¿Eso es un chantaje?—pregunto, aunque no sé por qué.

Está claro que lo es.

Santana niega suavemente con la cabeza.

—Ya te lo dije. Tengo que decidir qué hacer con Figgins Media. Tú pareces conocerla muy bien. Te estoy dando la oportunidad de que me convenzas de que merece la pena salvarla.

Sus palabras me molestan mucho.

Otra vez está comportándose como si todo esto fuese un juego, algo para pasar el rato.

—¿Así es cómo hacen las cosas en Wilde, López y Fabray?—algo imperceptible en su mirada cambia una sola milésima de segundo.

Sí, yo también sé buscar información, López, aunque sea poca.

—Más de doscientas personas trabajan aquí—sueno molesta, lo estoy, y también llena de una febril dignidad.

—¿Siempre estás tan a la defensiva?

Su pregunta me pilla fuera de juego.

—Sí—respondo nerviosa—Cuando se trata de Figgins Media, sí—agrego, recuperando la compostura.

Santana me observa un momento. Sus ojos se clavan en los míos y por un instante tengo la perturbadora sensación de que no hay ninguna barrera entre las dos.

Es un contacto íntimo, puro y duro, casi demoledor.

No se esconde.

No lo necesita.

No tiene nada que ocultar y, la arrogancia de quien es exactamente como es porque así es como quiere ser, hace que su atractivo resplandezca.

—Empezaremos el lunes a las ocho en punto—sentencia, girando su cuerpo delgado y armónico, y echando a andar.

—Si acepto, trabajaré contigo, no para ti—le aclaro, volviendo la cabeza y después, despacio, el resto del cuerpo.

—¿Quieres una socia, Pierce?—pregunta deteniéndose y dándose la vuelta de nuevo.

—Quiero que seas justa, López.

Ella vuelve a dedicarme su media sonrisa y comienza a caminar otra vez.

—Eso lo descubriremos juntas—concluye saliendo de la estancia.

Yo observo la puerta que acaba de traspasar. Me niego a dejar que destruya esta compañía y venda los trozos al mejor postor.

Me llevo el pulgar a los labios y araño la uña con los dientes.

Desde luego, las cosas no han ido exactamente como esperaba. Mi malévolo plan sigue en pie. Sólo me estoy acercando al enemigo, porque Santana López es exactamente eso: el enemigo.

Capitulo 2

Ese vestido rojo me está volviendo loca.

Este fin de semana he corrido cinco kilómetros más de lo habitual cada mañana y he sido la último en marcharme de la oficina cada noche, y nada ha funcionado.

Ese vestido es mi pesadilla.

Cuando Dani me llamó el viernes invitándome a su casa, acepté. Me gusta estar con ella. Es muy guapa, el sexo es increíble y no espera nada a cambio.

Nunca me pide que salgamos a cenar o que vayamos al cine, ni siquiera exclusividad; sé que quiere todo eso, pero también que es plenamente consciente de que no voy a dárselo.

Hace unas semanas nos sentíamos tan solo que decidimos intentar tener un bebé, si estábamos locas, pero lo bueno es que no dio resultado.

Jamás hablamos de eso, fue una estupidez de la melancolía.

Sin embargo, hoy ha sido diferente.

No he conseguido dejar de pensar.

Lo único que ella quiere es que esté aquí y no se lo he dado.

Soy una gilipollas.

—¿Quieres beber algo?—pregunta envolviéndose en la colcha y levantándose de la cama.

Yo la observo.

Su ondulada melena rubia le cae por la espalda hasta encontrarse con el borde de la prenda.

—Agua—respondo.

Ella se gira, me mira por encima del hombro y sonríe. Yo le devuelvo el gesto y sale de la habitación.

Odio ese maldito vestido rojo.

Me froto la cara con las palmas de las manos y, tras lanzar un largo suspiro, me levanto de un salto.

Mientras me abrocho los vaqueros y me pongo el sujetador y la camiseta, echo un vistazo a mi alrededor.

Todo el mundo afirma que los dormitorios dicen mucho de sus dueños. Yo los veo todos iguales, y probablemente haya visto más de los que debería.

Salgo al pequeño salón y no tardo en ver a Dani al otro lado de la barra de la cocina de pequeños azulejos grises, llenando un vaso de cristal con agua de una botella también de cristal.

Doy un paso hacia ella; cuando me tiende el vaso, lo mantengo un segundo en la mano, antes de llevármelo a los labios.

—¿Estás bien?—me pregunta.

Dejo de beber y le dedico mi sonrisa más ensayada, la que siempre consigue que se acaben las preguntas.

—Sí, claro que sí—apoyo el vaso en la encimera y cojo mi abrigo marinero del respaldo del sillón. Camino de la puerta, paso junto a ella y le doy un beso en la mejilla.

Ella sonríe y me observa hasta que salgo de su departamento.

En el rellano resoplo, pero inmediatamente sigo andando. Sin embargo, aún no he alcanzado el primer tramo de escaleras cuando un ruido brusco en la planta de arriba hace que me detenga en seco.

El sonido vuelve a repetirse.

Este bloque es bastante tranquilo.

Giro sobre mis pies y subo el primer peldaño mientras pienso qué podría ser: una pelea o quizá estén en mitad de una sesión de sexo alucinante... o tal vez yo debería meterme en mis propios asuntos.

De pronto un ruido aún mayor atraviesa el ambiente y una risa chillona y desbocada inunda todo el edificio. Yo me quedo de pie, inmóvil, y al cabo de unos segundos sonrío.

No sé qué hay en ese sonido casi estridente, por Dios, es la risa más horrible del mundo, pero mi sonrisa suave y sincera sigue ahí, mientras continúo mirando hacia arriba y vuelvo a sentirme bien por primera vez desde hace dos días.

Sacudo suavemente la cabeza y finalmente salgo del edificio. Llamo un taxi y le doy la dirección del Archetype.

He recuperado el buen humor y no pienso desperdiciarlo.



Todas las mañanas salgo a correr.

Kitty tiene el gimnasio y Quinn es una esnob europeo de Park Avenue que, según sus propias palabras, sólo practica el «concienzudo arte de follar». Yo tengo el gimnasio también, pero apenas puedo ir, así que, cuando quiero despejar la mente y poner mi cuerpo un poco al límite, salgo a correr... además de practicar el concienzudo arte de follar, por supuesto.

Algunas personas eligen correr por el parque, el circuito interior más pequeño, el más grande rodeando el lago; pero yo prefiero perderme por las calles de Manhattan, por el corazón de la ciudad.

Siempre hago el mismo recorrido.

Bajo por Madison Avenue, unas treinta y cinco manzanas hasta la catedral de San Patricio, ocho más hasta Bryant Park, y después el camino inverso por Times Square hasta la entrada sur de Central Park, bordeándolo para regresar a casa.

Me gusta ver a la gente preparándose para ir a trabajar, las tiendas abriendo, a los turistas embobados con los carteles de neón.

Huele a lluvia, a pan recién hecho y a café, y el sonido del viento perdiéndose entre los frondosos árboles ofrece un momento de paz casi trascendental.

Definitivamente adoro Nueva York.



Después una ducha, un traje o vestido a medida, siempre gris, gris marengo, azul o negro, y el desayuno mientras veo el canal internacional de noticias.

Es una rutina perfeccionada con el paso de los años y hace dos aprendí que, si quiero tomarme el café viendo cómo va la Bolsa en Londres, no puedo permitirme secarme el pelo.

Después la oficina: trabajar, comer con las dos gilipollas que tengo por mejores amigas en un sitio ridículamente caro, trabajar, trabajar, trabajar.

Y, por último, divertirme, y mucho, en el Archetype.

Ésa es mi perfecta rutina, pero durante las próximas semanas me veré obligada a cambiarla, empezando por este lunes.


—Buenas tardes, Emma—saludo a mi secretaria, saliendo del ascensor.

Figgins Media se despliega ante mí.

Comienza el espectáculo.

—Buenas tardes, señorita López. ¿Ha comido?

Asiento suavemente.

—Un asqueroso sándwich en la sala de reuniones. No sé por qué, pero, cuando me la traes tú, la comida me sabe mejor.

Le dedico mi mejor sonrisa y ella pone los ojos en blanco, aunque no puede evitar que los labios se le curven hacia arriba.

—Le traeré un café.

Por eso nunca dejaré que Marley la empareje con ese tal Schuester. Emma tiene que mimarme sólo a mí.

—Aquí tiene los estudios que me había pedido sobre la empresa—continúa, tendiéndome unas carpetas—Y los informes de contabilidad de los últimos cinco años. La señorita Wilde quiere saber si seguirá al frente de las inversiones de Artie Abrams o bien necesita que ella se encargue.

—Son cosa mía.

Esas inversiones nos harán ganar mucho dinero y están prácticamente cerradas.

No me supondrá ningún problema.

Una chica de contabilidad me sonríe desde detrás de su ordenador corporativo. Yo le devuelvo la sonrisa. Tiene las paletas separadas, eso siempre me ha gustado.

—¿Hablo con el edificio Pisano para que hagan un nuevo informe de reinversiones basándose en tipos internacionales?

—Yo me encargo—respondo entrando en mi despacho.

—A las cinco tiene programada una reunión con el departamento de I+D+I de Figgins Media.

—Pásala a las cuatro y media. Después quiero ver al director de recursos humanos y al del departamento de inversiones. También quiero saber quién se encargó de la recapitalización cuando este barco empezó a hundirse.

El reluciente intercomunicador digital llama mi atención. Automáticamente una sonrisa se cuela en mis labios. Rodeo la mesa impaciente y pulso el botón.

Emma finge no verme, pero me conoce demasiado bien. Los dos tenemos claro que sabe lo que estoy a punto de hacer.

—Buenas tardes.

Brittany guarda silencio unos segundos.

—Buenas tardes, ¿en qué puedo ayudarla?

Suena enfadada e indignada, y eso lo hace todo mucho más divertido.

—¿Ya no nos tuteamos?
Otra vez su respuesta se hace esperar.

—¿Alguna pregunta que de verdad valga la pena?

Lo pienso un instante y la sonrisa se cuela de nuevo en mis labios.

—¿Qué llevas puesto?

Suelta un bufido y, sin decir nada más, cuelga.

Mi sonrisa se ensancha.

Observo a Emma más que satisfecha, aunque ella vuelve a fingir no verme.

Pulso de nuevo el botón del intercomunicador.

—¿Es rojo?

—Cállate, López.

Me cuelga otra vez y yo suelto una sincera carcajada.

Tengo la sensación de que no lo hacía de verdad desde que escuché aquellas risas en el rellano de Dani.

—A trabajar, Pierce—replico, llamándola por última vez—Tienes una empresa que salvar.

Ahora soy yo la que cuelga mientras abro las carpetas que hay sobre el escritorio.

No tardo más de un par de minutos en oír unos tacones repiquetear hasta llegar a mi despacho. No levanto la vista de los documentos y sonrío.

Me gusta que haya hecho exactamente lo que le he ordenado.

—¿Le paso el estudio de rentabilidad sobre los nuevos edificios y subcontratas de Astoria a la señorita Fabray?

—Yo me encargo.

Alzo la cabeza y Brittany roba inmediatamente mi atención. Está a unos pasos de Emma. Lleva un precioso vestido azul, otra vez sin joyas, casi sin maquillaje, y otra vez está preciosa.

—Varias inversiones del señor Howell necesitan asesoramiento jurídico, ¿hablo con el señor Puckerman?

Pestañeo y me obligo a volver a la realidad.

—Yo me ocupo del asesoramiento.

—¿Y los nuevos proyectos para expandir las empresas del señor Hart y todo el asunto de Finn Hudson para la adecuación de sus capitalizaciones al mercado bursátil japonés sin pasar las restricciones internacionales?

—Yo me ocupo—repito.

Brittany suelta un pequeño suspiro, sorprendida pero también un poco admirada.

—Puedes retirarte, Emma.

Mi secretaria asiente eficiente y se marcha.

A solas con Brittany, mi mirada vuelve a perderse en ella. La recorro de arriba abajo y me quedo hipnotizada con la curva de su clavícula y el mechón de pelo rubio que le cae de su recogido justo ahí.

—¿Vas a comentar algo más sobre mi vestuario?—inquiere impertinente.

Sus palabras me sacan de mi ensoñación y todo dentro de mí se reactiva con la mezcla exacta de adrenalina y sangre caliente.

—Eso depende—replico llena de seguridad. Vamos a jugar—, ¿Te has puesto ese vestido para mí?

Mi pregunta parece romperle los esquemas.

Cambia de postura y se cruza de brazos malhumorada.

—Claro que no —me espeta.

Una media sonrisa se dibuja en mis labios a la vez que cierro las carpetas sobre la mesa. Despacio, rodeo el escritorio y me dirijo hacia la puerta. Al pasar por su lado, me detengo.

Está enfadada, y mucho.

—Entonces, ¿qué te importa que lo comente o no?

Otra vez se queda fuera de juego, pero otra vez reacciona rápido. Entorna los ojos y creo que ya no está molesta sólo conmigo.

—Si quieres algo, pídelo—sigo diciendo, inclinándome sobre ella, dejando que mi voz se vuelva más ronca—Y, si haces algo para conseguirlo sin tener que pedirlo, recuerda que sólo le doy el premio a las chicas valientes.

Su olor me sacude.

Busco sus ojos azules con los míos y toda esa intimidad, toda esa sinceridad, vuelven de golpe. Las ganas de tocarla, como lo hice en la planta de arriba cuando la agarré por las caderas para pasar el cordón metálico en vez de tenderle la mano o simplemente advertirle de que estaba ahí, también regresan.

Ella también quiere que la toque.

Pero no lo hago.

No se lo ha ganado.

Me aparto y comienzo a andar de nuevo. Estoy en el segundo tramo cuando oigo la puerta de acceso a las escaleras cerrarse con fuerza y el mismo repiquetear de tacones resonar furiosos contra el mármol.

—¡No quiero nada de ti!—grita desde abajo.

Sonrío y me asomo al hueco de las escaleras apoyando los brazos en la barandilla.

—Las vicepresidentas listas no se autoengañan, Pierce.

Brittany abre la boca escandalizada y me fulmina con la mirada. Está a punto de patalear de pura rabia.

Esto es muy divertido, joder.

—Eres una capullo.

Mi sonrisa se ensancha una vez más.

—¿Ves? Ya nos insultamos, eso significa que ya somos un poquito más amigas—le hago ver sólo para fastidiarla—Ahora sube tu culo de vendemotos hasta aquí—añado burlona, recordando divertido cómo llamábamos a los estudiantes de marketing y publicidad cuando estaba en la facultad—Tenemos mucho trabajo.

Sigo subiendo y llego a la última planta.

El Rock Center me recibe.

Me siento en el suelo, apoyando la espalda en la pared blanca y extendiendo las piernas a lo largo de la moqueta verde.

Brittany no tarda en aparecer.

Las inmejorables vistas de Manhattan le roban el aliento unos segundos, pero en seguida cuadra los hombros y me mira como las personas buenas miran a las personas malos justo antes de darles una bofetada.

—Si vas a decirme que te graduaste la segunda de tu promoción en Marketing y Publicidad en la Universidad de Nueva York—la interrumpo sin levantar la mirada de las carpetas que abro sobre mi regazo—O que estás haciendo un máster para ejecutivos, puedes ahorrártelo porque ya lo sé.

De hecho, eso fue lo primero que hice cuando salí de aquí el viernes.
Estudiar la información que había sobre ella en la carpeta de empleados de Figgins Media. Entró a trabajar para el señor Figgins como recepcionista y, gracias a su esfuerzo y a sus brillantes ideas, acabó convirtiéndose en su mano derecha.

Ahora está en el selecto grupo de los ejecutivos menores de treinta años elegidos por la New York Advertising Association para hacer su máster, uno de los más complicados y diabólicos del país, y, por lo que he escuchado, también acabará entre las primeras.

Si en vez de Figgins Media trabajase en una compañía importante en el mundo del marketing, como ShowRoom Logic, por ejemplo, hoy en día todos hablarían de ella.

—Lo que te dije iba en serio—prosigo—Todavía puedes salvar esta empresa.

Alzo la mirada y busco la suya, que ya me estudiaba como si tratara de descifrar un puzle.

¿Por qué no puede entenderlo?

Tiene que aprender que debe confiar en mí y trabajar conmigo en lugar de enfrentarme.

Su expresión cambia, pero sigue estando en guardia.

—Tengo una reunión en el centro con unos clientes—me miente.

Yo me humedezco el labio inferior y asiento una sola vez.

Ella continúa observándome, esperando a que añada algo, pero no pienso hacerlo. La pelota está en su tejado y me muero de ganas de ver qué hace con ella.

Capitulo 3 - Parte I

Cuadro los hombros y salgo de la estancia mientras observo su media sonrisa de autosuficiencia, a pesar de que ella ya no me está mirando a mí.

Bajo las escaleras más de prisa de lo que debería, incluso me sorprende no acabar rodando por ellas.

«Sí, definitivamente lo que necesitas para que empiece a tomarte en serio.»

Resoplo malhumorada y al fin salgo a la planta principal. La atravieso como una exhalación y llego hasta mi despacho.

Cuando Mercedes entra y cierra con cuidado tras de sí, ya estoy dando cortos e inconexos paseos.

No sé qué hacer, ¡y yo siempre sé qué hacer!

—¿Qué te ha hecho esa desgraciada de Santana López? ¿Tengo que subir y darle una paliza?

—No sé qué hacer—me sincero—Y yo siempre sé qué hacer. Ése es mi superpoder.

Mercedes suelta un bufido y niega con la cabeza.

—De eso nada. Si tuvieras un superpoder, sería el de pedir siempre la ensalada que ya se ha terminado en el restaurante o, mejor aún, el de ser tan responsable—se burla alargando todas las vocales de las dos últimas palabras.

—Ey —me quejo.

Ella sonríe encantada con su propia broma.

Tengo una amiga horrible.

—Volviendo a lo importante—conviene—¿Con qué no sabes qué hacer?

—Con López. Me ha ofrecido la posibilidad de trabajar juntas para salvar Figgins Media.

—Y no sabes si puedes fiarte de ella.

Me toco la nariz con el índice.

Has dado en el clavo, amiga.

—Cuando la conocí, quise asesinarla... y el plan malévolo sigue en pie—me apresuro a aclarar—, Pero ahora no sé si debería pasar a ser el plan B.

—¿Sabes que, si aceptas, tendrás que trabajar con ella, codo con codo?

—Lo sé.

—¿Que tendrás que contarle todos los secretos de la empresa y dejar que tome decisiones?

—Lo sé.

—Decisiones importantes—especifica.

—Lo sé.

—¿Confías en ella?

Lo pienso un instante.

—No—respondo veloz, y algo dentro de mí me dice que no debería haberlo dicho tan de prisa.

Estoy hecha un lío.

Mercedes me observa unos segundos y da un paso hacia mí, con el índice en alto.

—Vámonos de aquí. Necesitas una copa y dejar de pensar para tomar la mejor decisión.

—¿Cómo voy a dejar de pensar para tomar la mejor decisión?—clamo alzando los brazos—Es absurdo.

—No pongas en tela de juicio mi sabiduría, pequeña.

Lo dice tan convencida que no tengo más remedio que sonreír.

—De todas formas, no puedo—continúo—Tengo que...

—Ya me he encargado de eso. He llamado a Griffin.

—¿Qué? ¿En serio? ¿Has llamado a Griffin? Nunca pensé que viviría para ver esto.

—Desde que te vi salir de tu despacho para hablar con López, supe que acabarías necesitando una copa y... ya sé que Griffin se ha comportado como un auténtico imbécil los últimos diez años—se adelanta a cualquier cosa que pensara decir—, Pero a veces cumple y hoy, mira por dónde, ha cumplido.

—No sé si es una buena idea... aunque supongo que es lo mejor—recapacito al cabo de un momento.

Mercedes asiente y yo mentalmente también.

Puede que Griffin, por fin, haya decidido cambiar.

Miro mi reloj y después mi teléfono.

—Quizá debería llamar—sigo con voz culpable agitando mi BlackBerry—Sólo para hablar con él.

—Quizá, no—responde con una sonrisa, cruzándose de brazos.

Maldita sea, tiene razón, pero es más complicado de lo que parece.

Finalmente asiento de nuevo y también sonrío, dejando escapar toda la tensión.

—Coge tu bolso y vámonos al Goose.

—Mercedes Jones, siempre sabes lo que me conviene—me burlo obedeciendo y saliendo tras ella.

—Por supuesto, pequeña. Ése y mi increíble capacidad para la moda son mis superpoderes.



Dos horas después aún seguimos en el Goose, nuestro pub favorito, en nuestra tercera ronda de daiquiris de fresa, nuestro cóctel favorito.

—¿Te has dado cuenta de lo buena que está Santana López?—pregunta Mercedes—Es tan atractivo que incluso llega a ser un poco ridículo que yo que estoy loca por los hombres, pueda darme cuenta... la Guapísima Gilipollas.

Asiento.

No le falta razón.

Es ridículamente atractiva y también muy inteligente.

Ya lo sospechaba, pero, la cantidad de asuntos que trató con su secretaría esta tarde, terminó de confirmármelo.

Mercedes abre los ojos con una mezcla de puro deleite y expectación, y se inclina sobre la mesa.

—Hay leyendas urbanas sobre ella.

—¿Cuáles?—me apresuro a preguntar curiosa, inclinándome yo también.

—Es cien por ciento lesbiana. El máximo tiempo que ha estado sin sonreír han sido diez segundos. Es in-cre-í-ble en la cama. Y nunca le ha dicho que no a una mujer.

Suena Animals, de Maroon 5, y definitivamente no ayuda a hacer más pequeño el mito.

—¿Con cuántas mujeres crees que se ha acostado?—inquiero acariciando la base de mi copa de cóctel.

—No lo sé... ¿Un millón?

—¡Eso es imposible! —replico.

—Es verdad...—recapacita jugueteando con la sombrillita de su combinado—... ¿Dos millones?

—Nadie puede acostarse con dos millones de personas... ni con un millón.

—Si alguien pudiera, sería ella—sentencia.

Y de pronto las dos nos echamos a reír.

Mantener conversaciones profundas con un daiquiri de fresa en la mano resulta muy complicado.

—¿Sabes lo que te ayudaría a tomar la mejor decisión? —dice de pronto, increíblemente convencida—, Conocer la guarida del lobo, la loba en este caso.

Lo pienso un instante.

—¿Los lobos tienen guarida?

—Sí, porque viven en manadas.

—No viven en manadas, idiota—me quejo—Son nómadas.

Mercedes niega con la cabeza y a continuación asiente.

—Estás confundiendo nómada con monógamo.

—¿Los lobos son monógamos? Qué romántico—añado con la sonrisa más idiota del mundo, que inmediatamente se contagia en los labios de mi amiga.

—Como los pingüinos.

Vuelvo a pensarlo unos segundos.

—Creo que no—estoy ciento por ciento segura… o eso creo tras tres daiquiris—, Porque los pingüinos no viven en guaridas como los lobos.

Asiento.

Asiente.

Nos miramos y, antes de darnos cuenta, estallamos en risas otra vez.

—Céntrate—me pide cuando nuestras carcajadas se calman—Estoy hablando de Santana, de conocer la guarida de la Guapísima Gilipollas.

—¿Ése es su mote oficial?—le pregunto al ver que lo ha repetido dos veces en la misma conversación.

—Por supuesto.

Sonrío.

Le va como anillo al dedo.

—Sabemos que su oficina está enfrente de la del hermano del señor Figgins—continúa—Si le decimos al guardia de seguridad que vamos a ver a un señor Figgins de parte del otro señor Figgins, seguro que nos deja pasar.

Sopeso sus palabras.

La verdad es que estaría bien ver su oficina, quizá curiosear algún papel.

Si tiene su despacho lleno de las cabezas de los ejecutivos cuyas empresas ha desguazado colgadas en la pared, es mejor saberlo ahora.

—Decídete —me apremia.

—Lo estoy pensando. Las cosas hay que estudiarlas para tomar la mejor decisión.

—¿Ves? Ahí está otra vez tu superpoder —se burla.

Entorno la mirada.

Soy responsable, pero serlo es lo lógico.

—He decidido que vamos a hacerlo—la informo—Necesito saber a qué me enfrento.